На берегу огня

Рейтинг:   / 0

Подробности

Категория: Поэзия

Автор: Маргарита Крылова

Просмотров: 2371

2007 год, Выпуск № 6

Не хочу тебя помнить – это значит терять,
как теряют умерших отца или мать;
но хочу жить вот этой грудной ломотой,
просыпаясь к заутренней вместе с тобой.
И мозаику лиц твоих перебирать:
Углич – Курск – Обоянь – Липецк – Тверь – и опять:
Обоянь – Луховицы – Владимир – Москва.
Есть надежда помочь нам. Поскольку жива
загрудинная боль. Потому всё нужней
первородное право – быть частью твоей.

Висса огородника

Остывает воздух – солнце ниже.
Восемь. Лейка, сапоги, корзина –
В сад пора. Весь день мы не видались.
Поливаю. Собираю фрукты. Спину
Гну на грядках. Плечи сонно лижет
Тёплый еле уловимый ветер,
Сушит лоб, покрытый мелким потом...
Возле груши пляшут осы. Зависть
Их забавна, но свою работу
Надобно закончить мне при свете.
И опять таскаю на террасу
Яблок неподъёмные кошёлки,
А в парник влеку, как ослик, лейку
Из огромной бочки, что у ёлки.
Овощи не поливают сразу
Ледяной водой! И я мотаюсь
с вёдрами, лопатой, шлангом, тяпкой,
Жёрнов свой вращаю, утешаясь
Зрелищем, что так приятно глазу.
Нижет нескончаемые бусы
На последний луч струя тугая.
Плети винограда над скамейкой
Заплелись. Капусту поливаю.
Капли бьют, как в бубен, в лист капустный...

Сумерки сгущаются. В потёмки
Друг от друга прячутся растенья.
Падаю как выжатая тряпка.
В дом смелей заглядывают тени.
Засыпаю... В ропоте негромком
Летний дождь привычно различаю.

Иллюзии: опус 2. На берегу огня
Мне снилось: ты стоишь на берегу.
И я на берегу. А между нами –
Течёт не речка, но поток огня.
Ни брода нет, ни возчика, ни моста.
Я на тебя гляжу – и вроде просто
Соединиться. Смотришь на меня –
Я вижу, как шевелишь ты губами,
А слов не разберу, а не могу
К тебе, за эту реку, перебраться.
И кажется, пытаюсь улыбаться.
И кажется, нестрашно. Пробудясь,
Не удивилась. Тоненькая связь,
Что я в себе привычно ощущала,
Пульсировала болью. Разве мало
Нам было горя? Горе было мне...
Я пробудилась? Или же во сне –
Как иногда бывает – вижу ясно,
Что я проснулась? Почему меня
Не отпускает давящее чувство
Бессмысленной утраты? Снова пусто
И горячо. И холодно. И сил –
Ни пробудиться, ни заснуть, ни крикнуть,
Ни записать томительный период
О том, как я стою на берегу...
На берегу огня.

* * *

Люблю младенца – или старика.
В кручёных жилах рук его читаю,
Как жизнь была длинна и нелегка –
Но, может быть, теперь он отдыхает
От страсти, от бесчисленных трудов,
От долга и от ожиданья чуда,
И трепета любви, и горьких снов –
Пришла его зима. Быть может, буду,
Как он, сидеть, закутав ноги в плед,
Теплом спасаясь от недомоганья,
И, отдыхая, чётки прошлых лет
Перебирать – утрат и расставаний
Число сравняется с количеством даров,
Уравновесит чаши жизни время
И к переходу в лучший из миров
Готова буду. Но хочу, чтоб семе-
Чко упало с рук моих
Дряхлеющих, изношенных и тонких,
Чтоб жизнь перетекла – хотя бы в стих,
Но лучше – в детский крик. Хочу ребёнка
Орущего увидеть в смертный час
И божество в его глазах увидеть.
И, по Учению, смогу любить всех вас –
Тех, кто учил страдать и ненавидеть.
Люблю младенца розового вопль,
Не тронутого письменами рока,
И старика, молчащего глубоко, –
Молчанья горечь их и плача соль.