Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
и ЗАО "Стройсервис".
* * *
Боренье крыш и крон:
Теснит, берёт в кольцо
Американский клён
Усохшее сельцо.
И предпоследний двор
В ольховник клёном вжат,
Как будто снова – мор,
Как будто снова – глад.
Всё так, но боль моя
Теснит мою тоску.
Пески, но колея
Пробита по песку!
Родник, он всем родной,
Хоть и ольхою скрыт.
Здесь всем идти одной
Тропой из белых плит.
Зной жизни, жар степей –
Неси… лишь крышку сдвинь –
И, проливая, пей
Надежды русской стынь.
Всё это трёп пустой –
О смерти наших мест…
А этот – общий – стол?
А – православный крест?
А городской народ,
Что рад свернуть в сельцо?
…А клён к зиме взойдет
На крайнее крыльцо…
ВИХРЬ
«Одинокий в столетье своем…»
Ю. Кузнецов
Над скифским курганом – сизарь-полынок…
Подбросишь до звёзд – он вернётся!
И вихрь, что простором бредёт, одинок,
На голос родной обернётся.
И та, что могла бы забрать его путь,
Лечь под ноги дымкою млечной,
Захочет с одежд его прах отряхнуть
По женской привычке извечной…
* * *
Да не надо мне ваших ухватистых благ,
И прикормленных кущ, и прирученных вод!
Мне милей это небо, что смотрит, как враг,
И крупой ледяной воду серую рвет.
Мне нужна эта хмурая, мятая рань,
Что снежком ледяным дух болот перебьёт.
И накинет на плечи куговую рвань,
И пустой камышинкой в груди запоёт!
И обмерзший челнок, что от ветра зверел,
И весло, что металось, как будто в бреду,
Вдруг замрут, чтоб не сбить золотую свирель,
Что звучала допрежь лишь в Господнем саду!
И покажется вдруг – не избыть, не иссечь,
Камышинкой к остылой воде не пригнуть
Этот русский простор, эту странную речь –
Бессловесную, стужей схватившую грудь…
* * *
Городок стоит на холме,
Приглашает: иди, глазей.
В туристическом резюме
Разве этот хромой музей?
Не крылечко и не стена,
Не вспухающий в горле ком –
Проседающая страна
Ухватилась за этот холм!
Где обрыв тополиный сед,
Где тропа столько тайн таит,
Вышел к людям небесный свет
И, в рубахе одной, стоит.
И хоть дело идет к зиме,
Видно, он остается тут.
Городок стоит на холме,
Где по веку снега метут…
* * *
Не надо искать, где туман белей,
Где звезды сошлись тесней.
У полночи нету вторых ролей
Для тех, кто остался с ней.
Качаются строчки ветвей сырых,
Чернеют сквозь холода.
У совести нету ролей вторых,
Играемых в полстыда.
И сердце толкает перед собой,
Местами и волочит,
Проселок рваный, рассвет седой,
Строку, что пока молчит.
ПАРАД 41-го
Времен суровы опечатки…
И вязнет шепоток в ушах:
«Здесь век иной, и нет брусчатки,
Чтоб на века печатать шаг.
Здесь надо жить намного проще,
И незаметней, и серей…»
…Глухой райцентр, ночная площадь,
Стволы засохших фонарей.
И – ни души. И всё, что было
Судьбою – исподволь, не вдруг –
Глухая темень обступила
И знамя рвёт моё из рук.
Но я – ты скажешь, труд напрасный? –
Свой век врагу не отдаю.
Но я – уже на той, на Красной,
Брусчатой площади стою!
Похмельный бред? Больные нервы?
…Снег редкий. Злые сквозняки.
И рядом строит сорок первый
Свои последние полки.
СНИМОК
Юрию Перминову
Не скажу: «К моему стыду…»
Всё здесь честно, и всё как есть:
Я стою во втором ряду.
Разве это мне – чья-то месть?
Вместе плыли и вместе шли –
Напрямки, а не стороной.
Мы стоим посреди земли
Волей, верой, виной – одной.
Нас нельзя ни смутить, ни смять:
Здесь Отчизна, здесь отчий дом.
Нас нельзя просто взять и снять –
И потом положить в альбом.
Мы могли бы безвестно лечь,
Задували нас, как свечу,
Но за нами – Родная Речь,
И стоим мы – плечо к плечу.
И от этого в горле ком,
И не надо других наград.
…А на снимке любом таком
Чётко виден лишь первый ряд…