Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Владимир Зотчик. Стихи

Рейтинг:   / 0
ПлохоОтлично 

ПРОТОКА
Помню протоку. Помню всю ее таинственность и красоту.  Эту замечательную загадку - а что находится там, за ее поворотом, недоступное глазу? Сказочный ли мир там или обычный, бродят ли там Нимфы или живут люди, такие же или другие звезды на небе, если смотреть оттуда? Помню, как мы каждый год глядели издали с друзьями на ее лазоревую воду, обвисшие ветви ив, сумеречный краешек ее берега. Как год из года, что-то в нас менялось, кто-то из друзей более не приезжал, как мы становились взрослее, а она не изменялась и даже не становилась старше...
Я сижу в черном, удобном кресле, курю дешевые сигареты, с наслаждением затягиваюсь. Я думаю, я опять попадаю туда... Что я сделал в этой жизни? Почему не стал известным, богатым, почему такой как все? Сидя тут, у себя дома, я вдруг неожиданно понимаю самое ценное, то, что у меня еще не в силе отобрать - это мои воспоминания.
Я курю, думаю. Взять ли отпуск, жену, детей, сесть на электричку с рюкзаком, с ракетками для тенниса, приехать ли на дачу? Выйти ли к реке, взглянуть постаревшим взглядом на молодую листву ив, укрывающую протоку. Я даже думаю, взять лодку и наконец, узнать, что находиться за тем поворотом.
Однако, что-то претит этому и я понимаю что. Окажись я в том царстве, я раз и навсегда потеряю последнее. Этим последним будет обычная человеческая мечта...
2007


СТРАШНАЯ ИСТОРИЯ
Вышел на улицу я, напялил джонку –
пру в упоении, понимаешь,
чувствую птичек –
а впереди, вдруг, блин, -
смотрю девка-пижонка,
 и тут, на, просит, понимаешь, спичек...
Я, знамо,
в карманы, в жилетку, как ферт –
мир взглядом окинул: деревья - баобабы,
а в голове чушь, там,
блоки да Фет
да, эта, естественно, баба.
Ну, думаю, вышел на арапа так на арапа –
весь кручусь в туфлях -
эдакий рант.
И вдруг, слово, девка от меня драпу,
а сзади, понимаешь:  «Эй, франт»  
О, ужас, смотрю, назад
а мысли в урну –
в голове толком один страх.
 Смотрю: бегут пьяные оголтелые дурни –
и по почкам, понимаешь, меня
с разбегу трах-тарарах...
Я, конечно же,  в трассу,
выбегаю на аллею,
дурни, чувствую, орут: «догнать нам бы...»
В сердце шанец, колотит и болеет -
все, думаю - амба.
Из сил последних бегу: пот, жара, лето –
легче легкоатлета бегу - как многий...
Кричу: «за что»
кричат мне: «за это»
бережно мне ломая ноги.
Я, конечно ж, не сдался,
кулаками махая сделал две фары –
 а им что, я словом, как и не дрался,
словно крик мой им, как фанфары.
Ну тут, ясно, думаю, точно дело швах,
встал, понимаешь, на ноги и стал молиться,
о том о сем, о жизни, о больничных швах,
а, собственно, и о самой больнице.
Только, о чудо, вдруг смотрю –
и словно рождество в лете,
 смотрю, и глаза мои, чудо видят боком:
 дурни, оставив, вижу, прыгают как в балете –
добрые такие, лицо умиротворенней бога.
Пляшут изящно и, слово,
чуть ли не делают реверансы,
 
а я в изумленье, смотрю:  для меня, словно
это вода в доме, а не танцы.
Ну, думаю, сошло, как видно,
какое-то провидение –
думаю так, и смотрю на их лица я,
а из- за угла, слышу, скрипит и едет как привидение,
милиция.
Ах, вот в чем дело, вижу -
пляшут изящней и изящней –
ласково так говорят: «дорогой, Вова...»
мол, сразу, видно, человек наш ты,
хороший человек, новый...
Мол, эдак, смотрим, чалит по тротуару
к чиксе этакий фраер,
а в глазах его - скорбь -
что поповская благодать –
и будто б не девушка это идет - а шмара –
будто б снять он захотел -
эту -
прекрасную девушку.
И постукивают так меня по плечу -
типа друг их вечный я -
ну и я, лох, не кричу, а лечу -
что, да, мол, ихняя политика - безупречная.
И тут вот, распрощался с ними, руки пожав -
шепчу им - так и этак увидимся, пацаны...
Стою как агнец, типа прощаться жаль,
а расставанию вообще нет цены.
Распрощался с ними, значит, я и чалю домой -
ноги болят, ослеп и почти оглох.
Вот это, думаю, тема произошла со мной -
ну, думаю, я и - лох.
2007

Новокузнецк
Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.