Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Константин Стафиевский. Я так живу

Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 
Я так живу

Я так живу, как будто бы умру,
Как будто завтра не наступит завтра.
Так каждый миг я с радостью беру,
Не ожидая своего возврата.

Как будто нет меня и этих лет,
Точней, могло не стать за полминуты.
Так я теплее сохраняю свет,
Не ожидая, что настанет утро.

Меняю жизнь, и волосы растут,
За ними ногти, борода, а кожа
Сама себя меняет – нет, не врут,
Ем, сплю, дышу, себя меняю тоже.

Я так живу, что нужно умереть,
И доля мига может стать смертельной.
Так мне точнее замечать, смотреть
И видеть мир до клеточки отдельной.



***
Сухой сквозняк и осень
И горький привкус – чай.
Уйди, пока не просят
И свет не выключай.

Прости, когда не верят,
Последнее отдай.
И отвори все двери
В нехоженый свой рай.

Сухие листья – к небу,
И дождь пошёл гулять.
И малого не требуй,
Старайся всё отдать.

Останешься последним,
Но только не один,
Пойдёшь тогда по следу
До позапрошлых льдин.

И выпустив всё это,
Как птицу до небес,
Опустятся ответы
В твой райский новый лес.

Поэтому всё чаще
Дыши назло всегда,
И чай на дне всё слаще.
Осенняя вода…

***
Я – бумажный  самолётик,
Я свободой поглощён,
Мягкий призрак свежей ноты –
До небес разоблачён.

Я – бумажный  самолётик,
Я летаю в облака.
Я летаю, вы живёте
Под покрышкой потолка.

Я – бумажный самолётик,
Я прозрачен. Лёгок свет.
Я летаю. Вы все ждёте,
Упадет он или нет.

Я – бумажный самолётик
Разложить меня легко.
Вы меня летать зовёте,
Я мечтаю далеко.

Я – бумажный самолётик,
Я хочу летящим стать.
Я летаю.  Вы идёте,
А пешком нельзя летать.

Я – бумажный самолётик,
Отражаю телом свет.
- Прямо. Прямо. Поворотик.
Снова взлёт, паденье. Нет.

Я – бумажный самолётик
Из бумажнокрылых птиц.
Ветер держит нас на взлёте,
На разломе всех границ.

***
Пружинка слов натянута до боли,
К минимализму сводится вся суть…
Ты получаешь срочной бандеролью
Что не забыть, не спрятать, не спихнуть.

Весь этот мир как сон позавчерашний
И сроки годности прошли проверку лет.
Трамвай уходит в ночь и в свет тогдашний,
Где никого, поверь мне, больше нет…

***
Опять гудки в застывшем телефоне,
И провода, запутавшие ночь.
Не бойся спать, тебя никто не тронет
И сны твои не сможет уволочь.

И стёкол взгляд холодный, будто простынь,
Холодная, постиранная днём.
А скоро всё изменится и осень
Зашелестит сентябрьским огнём.

Похоже, сон, в котором бы проснуться?
Но почему тебе тогда тепло?
Есть только шаг, чтобы туда вернутся,
Где, будто эхом слышится "алло".
Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.