Владимир Молчанов. Смеётся плакучая ива

Рейтинг:   / 1

ПлохоОтлично 

Подробности

Категория: Поэзия

Автор: Молчанов Владимир Ефимович

Просмотров: 2524

2015 год, Выпуск № 6

ЛЕРМОНТОВ

И вновь пятигорские стены.
Раздвинута дымка вокруг.
Как будто бы занавес сцены,
Которую помнит Машук.

… И выстрел раздался позорный.
Как вынести горечь и боль?
И в смерти поэт не позволил
Сыграть никому свою роль.

Мальчишка – годами, а станом
И духом – поэт! – не актёр.
Он встретил, как мужу пристало,
Нацеленность пули в упор.

Как после молчать ни старался
Предательский тот пистолет,
Мартынов всю жизнь оттирался
От брызнувшей крови в ответ...


*   *   *
Духовной жаждою томим…
А. С. Пушкин

Вторую неделю России не вижу,
Вторую неделю брожу по Парижу.
С духовною жаждой спешу я скорей
К родимым полям с Елисейских полей.

В России снега ещё бродят по марту,
А здесь расцветают фиалки Монмартра.
Пусть Эйфеля башня в Европе видней –
Но всё же Останкино наше родней.

Брожу одиноко, устало, понуро
С толпою зевак по безмолвному Лувру.
Полотна давно мне знакомы уже,
И всё ж в Третьяковке теплее душе.

Всем радует глаз Триумфальная арка,
А мне же ни холодно, да и ни жарко.
Мне больно, как вспомню, что русский народ
Без толку толпится у Спасских ворот.

Кому-то ночами восторженно снится
Париж и Марсель, вообще – заграница.
Мне ж снятся: мой дом и родное село,
Где мартовским снегом пути замело.

И всё же, и всё ж говорю я Парижу:
Ты стал мне понятней и чуточку ближе.
Но лишь прикоснусь я к красотам твоим –
Духовною жаждой, как прежде, томим…


*   *   *

…А в искусстве мне большом
По душе и крохи.
Я цветным карандашом
Твой рисую профиль.

Будет он теплом согрет,
Словно летний дождик.
Извини за сей портрет,
Я ведь не художник.

Всё, что есть в портрете том,
С радостью большою,
Рисовал - не мастерством,
Рисовал – душою.

Что нет сходства – не беда,
Ты ведь не в обиде?! -
Потому как – никогда
Я тебя не видел…



*   *   *

На небе тучки пенятся
Почти у самых крыш.
Ковром зелёным стелется
Вдоль тропочки спорыш.

Спешат утята нá реку –
Довольны ясным днём!
Рябин горят фонарики
Оранжевым огнём.

Кружáтся галки стайкою
Над шёпотом ракит.
И мысль речною чайкою
За горизонт летит…


*   *   *

Понимаете - беда,
Всеми так заучено:
Если падает звезда,
То она падучая.
Если в рощах и лесах
Тихо и покорно
Падать начала листва -
Значит, осень скоро.
Если кружатся снега -
Значит, жди метели.
А ручьи спешат в луга -
Значит, жди апреля!
...Всё придумано.
Но кем?
По какому случаю?
Звёзды падают затем,
Чтобы быть летучими!
Листья сыплются, когда
Негде им согреться,
А иначе им - куда?
Ну куда им деться?
Всё на свете неспроста!
Что вы мне киваете?
Я же вижу - ни черта
Вы не понимаете...


НА СМЕРТЬ ГАРСИА ЛОРКИ

Расстреляли песню на рассвете,
В спину застрелили –
Не в упор.
Расстреляли песню недопетой,
А её поют,
Поют с тех пор.

Так вот зачастую и бывает:
Слабый духом – беспощадно лют.
Песню на рассвете – убивают,
А потом,
Убитую,
Поют!..

*   *   *

Зреют яблоки в Короче,
Август – надо понимать!
Вкусен воздух... А короче –
По округе благодать.

Пестротою поражая,
На подпорках – целый сад.
От богатства урожая
Ветки, бедные, трещат.

Чуть не лопаясь от сока,
Налитые все подряд,
Желтобоко, краснобоко,
Ярко яблоки горят.

Рви плоды все без разбора,
И запретный – тоже рви.
Нет здесь яблока раздора,
Все тут яблоки любви!


*   *   *

Поссорились... Обиде нет предела.
Молчанье наступает, а за ним
Проходят дни и, может быть, недели,
Но мы друг другу - нет! - не позвоним.

Как глупо всё - мы с болью отмечаем,
Не спим ночами, бредим от тоски
И раздраженно в трубку отвечаем
На разные нежданные звонки.

Но вдруг поймём - нет выхода из круга.
И одноврѐменно, устав от бед,
Мы набираем номера друг друга,
А нам гудки короткие в ответ...


ПЛАКУЧАЯ ИВА

И снова я вспомнил родимый свой дом,
Где детство промчалось счастливо,
Где рядом с берёзкой под нашим окном
Смеялась плакучая ива.

Текли надо мною и дни, и года,
Как речки вода, говорливо.
И детство, и юность ушли навсегда -
Осталась плакучая ива.

Теперь этой ивы давно уже нет,
Но в памяти вижу, как диво:
Сквозь годы печалей, сомнений и бед
Смеётся плакучая ива.


ПОХОРОНЫ  СТАЛИНА

В телогрейке и юбке в горошек
Помню маму в тот мартовский день,
А на мне - шестилетнем - галоши
Да поношенный батин ремень.

Слышу возгласы: «Сталина нету!..»
Слёзы март прожигают  насквозь.
И безмолвным ручьем к сельсовету
Всё село сиротливо стеклось.

Взгляд суровый с портрета и трубку
Будет время отныне хранить...
Я же дергаю маму за юбку:
- Его будут у нас хоронить?

Что ответить могла она прямо?
Если детская память не врёт -
Оттого я заплакал, что мама
Мне зажала испуганно рот...


ПАМЯТИ ФЕДОРА СУХОВА

1

Был для нас он классиком живым.
В мрачной жизни – почему, не ведаю –
Было просто и надёжно с ним.
Звали мы поэта – дядей Федею.

- Дядя Федя, наш тебе привет!
- Дядя Федя, дай взаймы, ну – выручи…
- Дядя Федя, нужен твой совет…
- Дядя Федя, душу словом вылечи…

Нас он знал и тех, кого не знал,
Был на вид – сплошное сухожилие.
Он за всех просил и хлопотал,
И на всех себя он растранжиривал.

Рядом с ним всё было по плечу,
С клеветой справлялся я и слухами.
Жаль, что я уже не получу
Письмеца от дяди Феди Сухова…


2
Достигнув вечного предела,
Навеки жажду утоля,
Ушел поэт, и обеднела
На целый мир моя земля.

Он просто жил и умер просто,
Ушел, не хлопая дверьми.
Он в море жизни был, как остров,
Не возвышался над людьми.

Он в даль спешил - для возвращенья,
И в гору шел, как будто вниз,
Но до его невозвышенья
Поди, попробуй, дотянись.

Жизнь нескончаемой казалась,
Светилась святостью грехов.
Ушел поэт, а боль осталась
От недописанных стихов...


*   *   *

По небесной программе
Туча землю кропит.
Мокрый снег под ногами
Безмятежно сопит.

Будто в пьяном угаре,
День в тумане плывёт.
А морозец ударит –
Заблестит гололёд.

Как тут не разозлиться?
Поскользнёшься – молчи…
Не настачатся гипса
Никакие врачи.

Напрягись до предела,
Не забудь о врагах.
В жизни главное дело –
Устоять на ногах…