Главное меню
Выпуски журнала
Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
Сергей Донбай. Долетает слово сквозь слова
Рейтинг:
/ 0
- Подробности
- Категория: Поэзия
- Автор: Донбай Сергей Лаврентьевич
- Просмотров: 1504
***
В древности – до Рождества Христова –
Там, где время седины седей,
Там пророк не зря роняет Слово -
Для других, для будущих людей.
И у нас вначале стало Слово.
Только зимы здешние лютей.
В остальном – от Рождества Христова –
Все, как у людей, как у людей...
Божий сын не обойден рождением,
Матерью земной не обделен.
В каждом доме на тебя с терпением
Смотрят, как родня, Они – с икон.
И – от Рождества до Рождества –
Долетает Слово сквозь слова.
НОЧЛЕГ
Давно… Застал меня ночлег
Не в городе, в крестьянском доме.
Над шторками – луны ночник.
Хоромы на соломе.
Похрапыванье от забот
Дневных хозяина с хозяйкой.
Остыла печь, и ёшкин кот
Идёт походкой зябкой.
Шепнул мне ангел в чуткой мгле:
«Запомни, ты живёшь в Сибири
И нет счастливей на земле
Тебя в подлунном мире».
ГАЙД-ПАРК
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня...
Что тревожишь ты меня?
Александр Пушкин
Я растянулся на траве
Под кленами Гайд-парка.
Мысль выступает в голове
Без всякого порядка.
Как прежде в Царское Село,
Меня путями теми ж
Попутным ветром занесло
Из Кемерова в Кембридж.
Я и подумать бы не смог,
Работая на КЭМЗе,
Что утренний туман-дымок
Увижу сам на Темзе.
Что связан Лондонский Собор
Шахтёрскими путями
Через небесный коридор
С кузбасскими углями.
Так возлежал я на траве
Почтенного Гайд-парка,
Гуляли мысли в голове,
Как клёны, в два обхвата.
Шотландский, с дьявольским дымком,
Монах придумал виски.
Ну, чем не русский самогон,
Напиток монастырский?
Обычай древний одичал.
Как в ЗАГСе Таню с Ваней
Венчал влюблённых англичан
Кузнец над наковальней.
В Шотландии узнал я сам
На ихний саммит глядя,
Не только нам, не только нам –
Но англичанка гадит.
Так для моих кемеровчан
Под клёнами Гайд-парка
Мне одному про англичан
Налепетала Парка.
***
Вискú вершин Сибири
Снега посеребрили.
Гора за горой встаёт,
Небо передаёт.
Чистое поле со склоном,
Словно в кафтане посконном,
Встречу ведут с поклоном.
Ястреб зыркнул с небосвода! –
Зашевелилась природа:
Кто там нырнул
В норý-конуру?
В конуру-нóру
Суслик дал дёру.
И полетели громы и молнии
Встречных облаков…
Все они были намолены
От сотворенья веков.
***
"Так что вам лучше, возопил изгой,
Восстал из праха он былиной, –
Свобода – с сумасшедшей головой
Или она же – с гильотиной!?"
Воздвигнул Лувр, чтоб набивать мошну,
Богиню дойною коровой –
Победу, потерявшую башку,
В Самофракийской Нике безголовой.
СЕНТ ЖЕНЕВЬЕВ ДЕ БУА
На этом кладбище престижном
Лежит Россия под Парижем.
Вернее русский уголок.
Французы знают в этом толк.
И там последняя ютится
Ивана Бунина страница.
Хоть тем везет ему в отчизне –
Французы знают толк в туризме.
***
Какое хрупкое занятие – думать.
Чтобы думать о человечестве,
Должен не мешать сосед.
Чтобы думать о страдающем человеке,
Должно не мешать человечество.
Бог создал человека и научил думать.
Потом Адам и Ева – только человечество.
БАЛЛАДА О РУССКОМ ТОПОРЕ
Защищали с ним Державу.
И ходили напролом.
Церкви рублены – во славу! –
Русским, метким топором.
Приходили крестоносцы
С новой верой заодно –
В Чýдском озере тевтонцы
Топором пошли на дно…
В грозном веке жили-были,
Как написано пером,
Смуте головы рубили
Русским, верным топором.
Хоть не быстро, по Сибири
Продвигался стукаток.
Царским топором рубили
За острогом – городок.
Не обидно за Державу,
Если, не кичась рублём,
Терем рублен был на славу
Русским, ловким топором.
Или так, крестьянским сходом
Помочь поднимала дом –
Всей деревней, всем народом –
Русским, дружным топором.
Не отвагою кинжала
Дом не выстынет к утру, –
Если печь тепло держала
В благодарность топору.
Передых даёт Держава.
И уснув, но чутким сном,
Вот он, спрятав кончик жала,
Воздух держит над бревном.
ТВОЙ ДОМ
Когда закат нас тьмой оближет,
Как мать телёнка языком,
Во тьме ночной – дороже, ближе –
Звездой тебе засветит дом;
Когда лукавое отродье
Тебя ведет не по прямой,
Но словно лошадь без поводьев,
Ты всё-таки идёшь домой;
Когда за дальнею дорожной
Иль за небесною верстой
Ты вспоминаешь осторожно
Дом, не какой-нибудь, а твой;
К тебе он всюду тянет нити,
Не прерываются оне.
Он, словно ангел, твой хранитель –
И света крылья на стене.
Когда тебе по воле Божьей
Последний, тихий грянет гром,
Проводит в вечность из прихожей
Твоё создание – твой дом.
***
Мы всё время оправдываемся,
впадая в отчаяние,
Перед англичанами,
что – не англичане мы,
Перед французами,
что – не французы мы.
(Вы уж простите нас, эскузми,
Широк, мол, русский, но мы его сузим...)
За то, что Ушаков
побил когда-то Нельсона,
Мы расплатимся с Туманным Альбионом
рельсами;
А за то, что наделал Кутузов,
будучи одноглазым,
Мы расплатимся с французами
газом.
А то, что Сталин
оказался мудрее Черчилля –
Это, конечно же, недоразумение...
против человечества.
***
Здесь живем и ходим по простору,
Аки сам Христос ходил по морю.
Человеку не окинуть взглядом
Сей простор, где вечность с жизнью рядом.
Здесь на мерзлоту имеет виды,
Обрусев от нефти, Ледовитый.
Меньше прочих этот океан
Близок пролетариям всех стран.
Может быть, по русскому простору
Сам Христос сквозь время шёл к помору,
Чтоб унял прыгучих малороссов
Мышцею и мыслью Ломоносов.
Кажется,
Жизнь дышит здесь на ладан.
Европейцам кажется.
И ладно.
***
Вот ничего я не хочу,
Не так мне все, не эдак.
И ночь прижалася к плечу,
Наверно, вспомнил предок
Далекий – ближе до звезды.
Сопоставимо это.
Его с наличником резным
Не видит скорость света...
Но пешеходом во дворе
Лучами солнце топчется.
В какой бы ты не жил дыре,
С утра чего-то хочется.
***
Не замечал нахальства
Людей чужих, картавых.
От счастья задыхался
В лучах ленивых – славы.
Прозрел. А что же дальше?
Без позолоты фальши?
И перевёл дыхание,
Трудясь в тени призвания.
© 2007—2024 Союз писателей Кузбасса