Главное меню
Выпуски журнала
Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
Юрий Матвеев. Слово берёт меня за руку
Рейтинг:
/ 0
- Подробности
- Категория: Поэзия
- Автор: Матвеев Юрий Владимирович
- Просмотров: 1510
Слово берёт меня за руку
Сыновьям
«Вы - луки, из которых ваши дети,
Как живые стрелы, посланы вперёд.»
Калил Джебран "Пророк"
Люблю горячий крепкий чай.
И собеседников для спора.
Люблю, когда горит свеча.
И ночь кончается не скоро.
Но только нет таких друзей.
А те, что есть – им не до чаю.
И я живу для сыновей.
И в них души своей не чаю.
Они как русские князья –
В их именах моя заслуга.
Владимир.
Дмитрий.
Сыновья.
Моих два самых лучших друга.
Мы можем просто помолчать.
И знать, что рядышком – родное.
Какая все же благодать,
Что у меня мальчишек двое.
И надо ль сожалеть о том,
Что старший далеко от дома?
Ночным проявится звонком –
Разбудит голосом знакомым.
И в тот же миг исчезнет сон.
И станет дальний берег ближе.
В окне туманный Альбион
Я вдруг отчаянно увижу.
И младшего не удержать.
А что же делать остается?
За ними следом убежать
По ходу солнца.
Владимир.
Дмитрий.
Сыновья.
Два самых лучших моих друга.
И натянулась тетива.
И стрелы вдаль летят упруго.
Тоска
Мохнатые лапы кладет на грудь
И смотрит – глаза в глаза.
И полною грудью нельзя вздохнуть,
И оттолкнуть нельзя.
И вполнакала лампочек свет.
Звенящей струной – тишина.
И ничего не слыхать в ответ.
Как листья шуршат слова.
И время стекает со стрелок часов.
И плавится воск свечи.
И двери закрыты на тяжкий засов.
И звезд не видать в ночи.
Мохнатые лапы кладет на грудь,
И смотрит – глаза в глаза.
И полною грудью нельзя вздохнуть,
И оттолкнуть нельзя.
Друг мой Юрка
Только в Парме – пармезан.
А шампанское – в Шампани.
Мне об этом рассказал
Закадычный друг по пьяни.
И под плавленый сырок,
Наш родной советский вермут
Пил, не морщась, мой дружок –
Самый преданный и верный.
Дальний-Дальний тот Восток.
Давний. Давний друг мой Юрка.
Он простой. И я простой.
Проще мятого окурка.
Закордонною струной
Зазвучит «Black magic woman».
Я – беспечно молодой.
Друг мой – бесконечно юный.
Счастье
Звучит «Пионерская зорька».
И бодрые пионеры
Докладывают бойко
Кто самый в стране первый.
Москва далеко от Сибири.
И есть ли она на свете?
Патриса Лумумбу убили –
Папа читает в газете.
Как это страшно и грустно,
Что где-то лумумб убивают.
Меня пирожки с капустой
У мамы моей поджидают.
И мама такая родная.
В муке у нее передник.
Смотрю на нее и знаю,
Что нет ее лучше на свете.
И солнце. И утро. И лето.
Нельзя разделить их на части.
И умные очень газеты
Не знают, что это счастье.
Сумятица
Ах, в душе моей сумятица.
Не сумятица – смятение.
Словно взятие Бастилии.
Расстреляли. Но простили ли?
С колокольни-колоколенки
Да слетели птицы-голуби.
Настоящее и прошлое,
Как печенье мной раскрошено.
Не тринадцатое, пятница –
Что ж в душе моей сумятица?
Где герань на подоконнике?
Где же матушкины слоники?
Где отцовы подзатыльники?
Где друзья? Где собутыльники?
Может, было. Может, не было.
Может, жил. А может, нЕ жил я.
Где черёмуха сибирская?
Сторона моя неблизкая.
Сторона моя сторонушка –
Прожил всю её до донышка.
Ах, в душе моей сумятица.
Не сумятица. Смятение.
На груди моей распятьице.
Завтра будет воскресение.
Я успею вернуться
Я писать начинаю, а слово берет меня за руку
И ведет за собой никому неизвестными тропами.
Накукует кукушка. И ворон противно накаркает:
Пропадешь.
Пропаду.
Пропади оно пропадом.
Я - о встрече. А слово упрямо – прощальное.
На поляну. А слово настырное – дебрями.
Мне слышны колокольные звоны печальные.
Ты нарочно меня заманило, наверное.
Я – весеннего неба. А слово заходится вьюгою.
Я – надежды глоток. Слово за слово.
Словно я не в аду, а в раю горю.
Я успею вернуться.
К тебе моя милая
Засветло.
Как-то вечером
Со мной откровенен Есенин
И доверителен Блок.
А Бродский растерян, рассеян,
Как монотонный урок.
Сергей, Александр, Иосиф
Со мною за круглым столом.
Кто чаю, кто кофе попросит,
А кто-то чернила с пером.
Битлы напевают негромко
Сквозь форточку в старом окне.
На кухне сидит Незнакомка
И сплетничает с Шаганэ.
Как наказанье или милость
Не написалось. Не случилось.
Во мне тревожно затаилось.
И эхом не отозвалось.
Еще напишется, авось…
А для чего, скажи на милость?
Не израсходовал. Осталось.
Я сберегу в себе усталость.
Она понадобится мне
В последнем, самом верном сне.
Устал, скажу. Какая жалость.
Осталось. И не отлюбилось.
Случится. Иль уже случилось?
И болью отзовется вдруг
Обычное касанье рук,
Как наказанье или милость.
Еще
Когда затихнет шторм.
И обессилят волны.
Какой нелепый вздор –
Остатки жалких молний.
Бушующих страстей
Еще хранится признак.
Еще тепла постель.
Еще дыханье близко.
И отраженья слов
Еще слышны как будто.
Еще обрывки снов
Являются под утро…
Когда затихнет шторм...
Отцу
Вижу в зеркале отражение лица –
Уставшее, постаревшее, не моё.
Или я смотрю на своего отца.
Или он в отраженье своё.
© 2007—2024 Союз писателей Кузбасса