Главное меню
Выпуски журнала
Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
Сергей Атрошкин. В пекле афганских дорог…
Рейтинг:
/ 2
- Подробности
- Категория: Поэзия
- Автор: Атрошкин Сергей Геннадьевич
- Просмотров: 1250
* * *
Нахмурились горы чужие,
Надвинув туман, как чалму.
Но взгляды холодные, злые
Летят трассерами сквозь тьму.
Визжат, рикошетят о скалы.
Уносятся в небо, а там
Увязнут в Большом или в Малом,
Не дав развернуться ковшам.
От насквозь пробитого свода
Ударит в ответ звездопад.
В войне нет ни края, ни брода.
Попал – не вернёшься назад.
* * *
Вертушка пыльным облаком взлетала.
Нас – грешных, отрывая от камней.
Земля цеплялась и не отпускала:
Аркан наброшен из очередей.
Свинцовые, горячие, слепые…
(Стрелкам в пыли не виден вертолёт).
Что наши: одиночные, скупые?
И пули, и стволы наперечёт.
Но вырвались. Количество пробоин…
Да, каждому раз десять умереть.
А он сосредоточен и спокоен:
«Не суждено сегодня нам сгореть…»
Польстил он нам. Не отпускают горы.
Не важен им размер и цвет рубах.
Спасал нас ангел в звании майора,
С улыбкой на обветренных губах.
* * *
И ударил разрыв,
И земля на дыбы…
Встали, небо закрыв,
Чёрных смерчей столбы.
Раскалённый металл
Засвистел у виска.
Кто на землю упал –
Поднялись в облака.
Утро этого дня
Мир отправило вспять.
Не смешите меня,
Что легко умирать.
Кто вам, люди, сказал:
«На миру смерть красна…»
Тот же страшный оскал,
Та же пропасть без дна.
Знаю, что говорю,
И поклясться готов.
Ведь стоял на краю
Среди горных хребтов.
Я стоял на краю,
Но вернулся назад.
Только память мою
Опрокинули в ад.
Ночь… Земля на дыбы,
Небеса пополам.
В душу вбиты столбы.
Мы прибиты к столбам.
К ТИШИНЕ
За горы падало Светило.
Стремительно катилось вниз.
Или у гор такая сила?
Или у солнца свой каприз?
Лишь на мгновенье задержалось,
Присев на горную гряду.
Оно ведь не на век прощалось
И улыбалось: «Я приду…»
Оно вернётся на восходе.
Ночь переждать и пережить.
Не много и не долго, вроде…
Но слишком тоненькая нить
Жизнь человеческая ныне.
Да, на войне, как на войне.
Тропа, ведущая к вершине,
Как нить, приводит к тишине.
БЫЛЬ
Рисуют в небе трассера
Затейливый узор войны.
Всю ночь до самого утра
Другие звёзды не видны.
Попал в засаду небосвод,
И тучи жмут со всех сторон.
И обратился пламень в лёд,
Упав на горный бастион.
Рисуют в небе трассера
Судьбы прерывистую нить.
Где ярким росчерком – вчера.
А завтра? Надо бы дожить.
Засада, тучи до утра.
По склону ветер гонит пыль.
Рисуют в небе трассера
Войны затейливую быль.
ДАЙ, ВСЕВЫШНИЙ
Над хребтами пылают закаты,
А в долины спускается мгла.
На камнях засыпают солдаты.
Огради их, Всевышний, от зла.
Пусть они отдохнут после марша.
Ноги стёрты. Был трудный подъём.
Пусть они станут чуточку старше,
Пусть они постареют…потом.
А сегодня пускай им приснится
Майский дождь и черёмухи цвет.
Пусть, хотя бы во сне, возвратится
Мир, в котором жестокости нет.
Утром будут другие виденья.
Ведь рассвет – это вам не закат.
Дай, Всевышний, мальчишкам терпенья,
Дай им шанс возвратиться назад.
КЛУБОК
Время затянет потуже
Памяти нашей клубок.
Вроде бы, там было хуже –
В пекле афганских дорог.
Сколько уж лет пролетело?
Сколько намотано дней?
Только сквозь прорезь прицела,
Вроде бы, было видней.
Не было в мыслях сомненья…
Рядом – проверенный друг…
В нынешних хитросплетеньях
Всё перепуталось вдруг.
В нынешней вязке ажурной…
Как-то всё слишком цветно.
Каждый с улыбкой дежурной…
Но барабанит в окно
Ветер свинцовый с Востока,
Нити сплетая в канат.
Туго, привычно, жестоко.
Их не распутать назад.
Времени нитка сурова.
Я завяжу узелок.
Ночью мне снова и снова
В пекло афганских дорог.
ОДИНОЧНЫЙ
А мы прошагали когда-то
Дорогами странной войны.
Вдруг лязгнет затвор автомата,
Кромсая тревожные сны.
Наверное, реже с годами…
Но, кажется, ярче, острей….
Как будто бы снова над нами
То солнце, что всех горячей.
И даже сквозь сумрак полночный,
Меж звёзд, что в окошко глядят,
Ударит в висок одиночный,
Летящий сквозь годы заряд.
И, может быть, память умчится
В Кундуз, в Кандагар, Фарахруд…
Для душ не поставишь границы.
Мы всё ещё там? Или тут?
Скитаемся между мирами.
А памяти нашей туман
Висит над чужими горами…
Мы вырвемся! Самообман…
И будет коньяк полуночный,
Сгоревшая будет свеча…
Летящий заряд одиночный,
Домчится сквозь годы, бача.
СПРОСИТЕ У ВОЙНЫ
Мы на войне не думали о смерти.
Мы о любви мечтали на войне.
И это не бравада, уж поверьте.
Душа лишь закаляется в огне.
Ведь юности не верится в кончину.
Ведь молодости хочется любви.
И даже если ей стреляют в спину,
И если день замешан на крови.
Не лгут глаза, стоящего у края.
И, может быть, за миг до тишины…
Мы о любви мечтали, умирая.
Не верите? Спросите у войны.
© 2007—2024 Союз писателей Кузбасса