Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Туда, где свет

Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 

По картине Николая Шемарова
«Русский север»

Русский север в холодном плену
Безнадёжно грустит о свободе,
Солнце рвётся сквозь сеть-пелену,
Но лазейки никак не находит.

Тишина и покой, словно нет
Мегаполисов и небоскрёбов,
Катастроф и далёких планет, -
Время замерло в лапах сугробов.

Нараспев, через «о», не спеша
Льётся снежное повествованье,
И сжимается зябко душа
От родного, как вечность, дыханья.
 

Чеховским трём сестрам

«В Москву! В Москву! Туда, где свет,
Где счастье с нами неизбежно
Пребудет до скончанья лет», -
Твердят, как школьницы, прилежно.

И крикнуть им: «Ну, что же вы!» -
В который раз хочу из зала. -
«Уходит поезд до Москвы
С перрона вашего вокзала!»

Весна, зима, осенний лист
На сцену падает неспешно,
А выражение их лиц
Всё горестно, всё безутешно.

Наверное, когда-нибудь
Узнаем мы, зачем страдаем;
Собраться бы и с ними в путь
Рвануть из душащих окраин!

А что судьбу не изменить,
То не причина для печали...
Трудиться нужно! Нужно жить!
Мне это сестры завещали.

***

Судьба ведёт по краешку обрыва,
Ей весело, она всегда смеётся,
Когда взмываешь в небо горделиво
Иль низвергаешься на дно колодца.

Жить сложно всюду - в золочёной клетке
И в тёмных лабиринтах теплотрассы,
А Некто выставляет нам отметки,
Измерив нашей прочности запасы.

***

Зачем работает художник,
Укрывшись в мастерской от мира,
Штрихами, линиями, цветом
Пространство новое творит?

Затем, чтоб служащий таможни,
Изъяв шедевры на границе
Как достояние народа,
В запасники их отправлял?

Зачем художник нервно курит
И мечется, полубезумный,
Сдирает краски исступлённо
С многострадального холста?

Затем, чтоб на аукционах
Полотна пользовались спросом,
И канув в частные собранья,
Бесследно пропадали там?

Иль, может быть, томились в залах
Музеев крупных и не очень,
Приговорённые вердиктом:
«Любой бы так нарисовал!»?

А ведь художник пишет кровью,
И душу распинает кистью!
Зачем художнику всё это?
Иначе разве жить нельзя?

Но снова мечется и курит,
Сдирает, пишет, распинает,
И, видимо, на самом деле
Иначе не умеет жить.

* * *

Сны навевает холодная мгла
Из глубины декабря,
В сердце вонзается стужи игла,
Проводы календаря...

Самые долгие ночи в году,
Грёзы морозно чисты...
Было начертано мне на роду
Зимней порою цвести.

Снежный, колючий и жгучий цветок –
Руки от ран береги!
Инеем каждый покрыт лепесток,
Острые листья строги.

Вздрогнув, ускорит шаги пешеход,
Пряча лицо в воротник,
Ну а промедлит, посмотрит - и вот
Мой получился двойник...

Линии те же и тот же покой

В лунном сиянии льда...

Ноги пристынут к тропинке. Домой

Он не придёт никогда.

***

Принимая за сутками сутки,
Как сердечные капли, больна,
То куда-то спешу на маршрутке,
То бесцельно стою у окна,
То бросаюсь на крик телефона,
То тяну сладковатый ликёр
Из надежды и слёз, то с балкона
Изучаю наскучивший двор…
Всё своим чередом. Всё как надо:
Вот январь, вот апрель, вот июль.
Не звонишь. И октябрь виновато
Дарит пригоршни жёлтых пилюль.

***

Разучилась смеяться совсем.
И не то чтобы много проблем,
И не то чтобы не было с кем,
Да любовь приключилась...

Говорить разучилась совсем.
И не то чтоб язык мой стал нем,
И не то чтобы не было тем,
Да с тобой разлучилась...

Я летать разучилась совсем.
И не то чтоб забыла зачем
Средь тобою придуманных схем,
Да крыло надломилось...

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.