Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Обстрел закончился звенящей тишиной

Рейтинг:   / 0
ПлохоОтлично 

Новогодняя.

Удар. Взрывной волной сдавило грудь.
Вокруг стена летящего металла…
Ты в это время Новый год встречала.
Мечтай о будущем, о прошлом – не забудь.

Ещё разрыв и вновь лицом к земле
И обнимаю, словно мать родную…
Прости меня, но я тебя ревную
Ко всем мужчинам, кто не на войне.

В глазах круги и голова гудит,
Ложатся мины в шахматном порядке…
А пары в комнате целуются украдкой
И сытый кот под ёлкой мирно спит.

Надсадный кашель горло разорвал,
Мир утопает в копоти и пыли…
А вы опять шампанское разлили,
С хрустальным звоном подняли бокал.

Осколок свистнул около плеча,
Как конфетти летят комочки глины…
На танец приглашают Вас мужчины
И плачет воском новая свеча.

Радист закончить фразу не успел
Хрип из груди и кровь по автомату…
«Ушла любовь на веки, без возврата» -
Терзая струны, твой сосед запел.

Обстрел закончился звенящей тишиной
И только ротный громко матерился…
Неторопливо город спать ложился,
Зачем спешить, ведь завтра выходной.

Вернулись в полк. Встречают у ворот.
И спирт из фляги по железным кружкам…
А вы, наверное, гадаете с подружкой
Кому из вас со свадьбой повезёт…
 

Рисуют мальчики войну

Альбом открою детский свой:
Кричат разрывами страницы,
И самолёты, словно птицы,
Мчат над израненной землёй.

Вот след от пули – полоса,
И кровь сочится по бумаге,
Когда в своём последнем шаге
Глядит солдат на небеса.

Горит под танками земля,
Огнём ресницы опаляя.
Я рисовал, тогда не зная,
Что будет бой и для меня.

Пройдёт не так уж много лет
И те рисунки станут былью:
Смешаю пот с афганской пылью,
Увижу огненный рассвет.

Как на рисунке «МИГи» мчат…
И после залпа дым и пламя.
Но не стереть резинкой знаю
Те пули, что в солдат летят.

Где карандаш волшебный взять?
Есть для него сейчас работа:
Что без потерь вернулась рота,
Хотел бы я нарисовать.

И эти горы без войны,
Без пятен крови снег искрится
И облако по небу мчится
Среди бескрайней синевы.

Я с ним хочу уйти в полёт
На Север к Родине далёкой,
Но только бьёт с горы высокой
По нашей роте пулемёт…

Я всё пройду, вернусь домой.
Пускай альбом в шкафу пылится.
И без него мне будет сниться
Не нарисованный тот бой.


Горный кишлак.

Снайпер нас прижал к земле
Не поднять головушку.
В этом горном кишлаке
Нас напоют кровушкой.

Ухнул вдруг гранатомёт –
Ждали, видно, сволочи.
Хорошо, что недолёт -
По камням осколочки.

Не поможет нам «броня» -
Ей в долине маяться,
Здесь от шквального огня
Воздух раскаляется.

Сашка-друг пытался встать,
Только пулю «выловил».
Будет мать теперь рыдать
Над свежею могилою.

Надо всем – броском вперёд -
Нет назад дороженьки.
Ну, а там, как повезёт…
Выносите, ноженьки.

Не бежим, летим в кишлак –
К чёрту притяжение.
Никогда не бегал так
С самого рождения.

Повалились за дувал
И гранаты с пояса…
Дым, огонь, свистит металл,
Лупим на звук голоса…

Бой закончен. Пустота.
Боли нет, нет жалости.
Жизнь до боя – суета,
После – груз усталости.
 

Горная.

Ползём упорно в горы,
Уходим в облака.
Вернёмся, может, скоро,
А может – сквозь века.

Кому и что отмерить,
Увы, без нас решат…
Нам надо просто верить
В друзей и автомат.

Но трусов нет в разведке-
Ручаюсь головой.
Не боги, но нередко
С высот вступаем в бой.

И бой коротким будет,
Как лезвие штыка.
Кто слышал – не забудет,
Как «лает» ДШК.

Отрывисто и глухо,
Как погребальный звон.
Но подожди, «Старуха»,
Сейчас не мы умрём.

На войне, как на войне.

Пуля, щёлкнув по броне,
Взвилась свечкой в небо.
На войне, как на войне,
Может, не доеду…

Не доеду до берёз
На родной сторонке,
Не увижу счастья слёз
У своей девчонки.

Маму не смогу обнять,
Сбегать в гости к брату.
Очень рано помирать
Русскому солдату?

Погибать в чужой стране
Нет большой охоты.
На войне, как на войне
И упал наш ротный

Вот «вертушки» над горой –
Дождались подмогу.
Буду нынче я живой,
Повезло ей Богу!

Повезло сегодня мне.
Как там завтра будет?
На войне, как на войне.
Не бессмертны люди.

***

Тучи по склону спустились в долину
Вдруг обернувшись свинцовым дождём
Жизнь разделилась на две половины-
Было когда-то и будет потом.

В парке осеннем за ветку цеплялся
Битый дождями последний листок.
Может быть, зря я тогда не признался,
Что без тебя был всегда одинок.

Правду тебе только небо расскажет,
Лишь оглянись на багровый закат.
И на ресницы дрожащие ляжет
Пеплом безжизненным слово «Герат».

«Духи» по склону спустились в долину
Роту, прижав перекрёстным огнём.
В жизни не стало второй половины
Было когда-то – не будет потом.
 

Когда.

Нам не дано предугадать.. Ф.Н. Тютчев

Когда свинец из ДШК
Прижал дозор на пыльном склоне,
На потемневшем небосклоне
Остановились облака.

Когда фугас рванул броню,
Мешая плоть с куском металла,
По скалам эхо простонало,
Вспугнув седую тишину.

Нам не дано предугадать,
Что нам готовит день грядущий.
Быть может, так оно и лучше?
Так проще жить и умирать.

Когда подстриженный висок
Мелькнёт в оптическом прицеле,
Поправка на движенье цели –
И палец давит на курок.

Нам не дано предугадать
Сюжет, написанный судьбою
И чью главу напишут кровью,
Кому «двухсотым» улетать.

Когда останешься один
И не успеть уже «вертушке»,
Последней пулей поперхнувшись,
Вдруг сухо щёлкнет магазин.

Нам не дано предугадать,
Как в этом мире отзовётся,
Когда солдат домой вернётся,
Чтоб обелиском в бронзе стать.

***

Мы все когда-нибудь вернёмся,
Сойдём с заоблачных вершин
И с наслажденьем прикоснёмся
К волшебной зелени долин.
Сойдём, оглохшими от боя,
В крови чужой, в крови своей
И станет небо голубое
Немного ближе и родней.
Мы смоем гарь пороховую
И едкий дым чужих костров.
Поймав ладонями живую
Прохладу горных родников.
Шагнем в весёлый звон трамвая
В поток людей, в поток машин,
Где, словно, «трассеры» мелькают
Огни неоновых витрин.
Войдем в распахнутые двери,
В уют, в домашнее тепло
Но рвут свинцовые метели
Ночей бессонных полотно.
Вернемся к гулу городскому,
Где фраз порой не разобрать.
А там всё было по-другому
И нам уж прежними не стать.

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.