Поэтическая почта

Рейтинг:   / 0

Подробности

Категория: Поэзия

Автор: Анатолий Краснослободцев, Сергей Стрельников, Вячеслав Рукосуев

Просмотров: 5710

2011 год, Выпуск № 1

Анатолий Краснослободцев

Немудреная дума о Родине

* * *

Осень стелит узоры,
Вяжет дней невода.
Ветры желтые скоро
Принесут холода.

Задымится осока
В тихом шелесте снов.
Заскучает протока,
Загрустит рыболов.

Поздний луч, угасая,
Будет стыть на волне...
Эта грусть вековая
Передастся и мне.

Эту грусть понимая,
Буду ветреным днем,
Сердцем к Богу взывая,
Тихо ладить жилье.

А чуть позже, под вечер,
На великий Покров,
Буду слушать я вечность
Белый шорох снегов.
 

Скрипач

На пятачке,
вблизи вокзала,
под смех и раздраженный плач
нередко музыка звучала,
которую творил скрипач.

Худые старческие руки,
глаза не зрячи,
нос крючком...
Но, Бог ты мой!..
какие звуки
рождались под его смычком!

В них -
гнев и боль,
печаль и ласка,
мечтаний юношеских взлет;
невольная тоска по сказкам,
что в каждом
с детских лет живет.

Не выдержат, казалось, нервы.
Нет,
он не клял свою страну,
хотя, - узнал я, -
в сорок первом
ушел на фронт...
И был в плену
немецком...

А потом - советском
с клеймом «врага»
свой срок волок
зато,
что где-то под Елецком
не до конца исполнил долг...

А срок отбыв, - .
лишился света
зато,
что свет в душе хранил
и виртуозом стать при этом
надежд своих не хоронил...

... И стал...
И нищ, и неухожен,
привыкший слышать плач и мат,
он дарит музыку прохожим,
как будто в чем-то виноват.

2000г.
 

Фотография

В лесу,
что минами изранен,
авиабомбами изрыт,
он с фотографии на память
с задумчивостью вдаль глядит.

На нем шинель и портупея,
груз позолоченных погон…
Снимался он на батарее,
а через сутки был сражен.

Бойцы комбата похоронят,
и батальон уйдет вперед…
Лишь через год в село родное
та фотография придет.

Ее получит тетя Настя,
которой с фронта он писал…
Видать, не зря гонцом несчастья
над домом ворон зависал.

И упадет из рук работа,
и потускнеют образа.
И на единственное фото
падет горючая слеза.

2004г.

Сергей Стрельников

Воспоминание о сплаве

Висели, вялились ленки,
И жир стекал по жёлтой коже…
Неспешно таял день погожий,
За ворот падали жуки.

Там, за малиновой скалой,
Таился дым голубоватый,
И пахли древние агаты
Летучей хвойною смолой.

И каждый всплеск – волны в груди
Таёжным эхом отзывался…
Неделя сплава впереди,
Но я уже с рекой прощался…
 

Ночь на реке

Лодка тихо плывёт по реке.
Ночь клубится как призрачный дым.
Спит комар на небритой щеке.
Спит на плёсе могучий Чулым.

Спит над самой высокой сосной
Желтоликой луны каравай,
Лишь встревоженный шорох лесной
Бередит зачарованный край.

* * *

Как странно.… Не чувствую боли.
Как будто меня вовсе нет.
Нет даже осознанной воли
Почувствовать солнечный свет.
Мелькают события, лица,
Туманные сны не о ком…
И время по коже струится
Бесстрастным холодным песком.
Лишь, чудится, всё это было:
Вода, небеса и земля,
И облаком белым уплыло
В далёкого детства края.

 * * *
 
Разлюбили скворцы мой скворечник,
И порою журчащею вешней
Уж не слышно их шумной возни…
Заскулила душа, как собака,
Захотелось не думать, а плакать,
В пыльной памяти праздник хранить.

Где вы, крылья чернильного цвета?
Где вы, первые вестники лета?
Студит сердце пролётная грусть,
Грузом давят на плечи мне годы,
И в глаза голубые природы
Я взглянуть почему-то боюсь…
 

Снегопад

Что за звон над землёю? –
Снегопад, снегопад…
Белой скатертью кроет
Наш запсибовский сад.
Мир оглох в звоне этом,
И в недвижности губ,
Спит в дыму сигаретном
Хрипло дышащих труб.
Ставит день запятую
В строчку серых следов.
Весть иная кочует
В серебре облаков,
Будто тень надо мною,
Пронеслась невпопад…
Что за звон над землёю? –
Снегопад, снегопад…

Вячеслав Рукосуев

* * *

Преграды на пути круша,
Ум человеческий шагает.
Жаль, что забытая душа
За ним давно не успевает.

Да кто б переживал о ней?
Всяк человек живёт минутой.
Что прибыли с души? Нужней
Ему другие институты.

Те, где сумел бы он в тени
Стерильных стен лабораторных
Придумать, как в единый миг
Побольше сжечь себе подобных.

Придумал! И уже стоит,
Счастливый жуткою игрушкой,
И с чванной гордостью грозит
Соседу страшной погремушкой,

Совсем не думая о том,
Что людям в мире неспокойном
Не выжить с развитым умом
При их невежестве духовном.

Что дни жестокие придут,
Когда, в припадке злобы скалясь,
Они себе устроят Суд,
Пришествия не дожидаясь.

Чужого мира не щадя
И о своём не сожалея,
Мы сами изведём себя.
Бог рассудить нас не успеет.

* * *

Подожди, не убегай, моя милая,
Скоротай со мною ночку недолгую;
Мне цыганка за монетку старинную
Этим летом нагадала недоброе:

Как останусь в предрассветную пору я
Всеми брошенный, один с белым месяцем –
Суждено мне умереть смертью скорою.
Оттого-то мне ночами невесело.

Застудила сердце глупая сказочка,
Всё тоскуется ему, всё болеется.
Подожди, не убегай, моя ласточка!
Пусть полоска в небесах заалеется…

 * * *

Животными мы станем после смерти –
Так, говорят, сказал один индус.
Я и к животным, и к индусам, верьте,
По-своему неплохо отношусь.

И я не стану в этом сомневаться –
Чего уж там! Индус не скажет зря.
А только, если честным оставаться,
То вынужден признаться вам, друзья:

Когда я вижу, как пучок соломы
Торчит из влажной пасти верблюда,
Я счастлив тем, что всё-таки я Homo!
И даже Sapiens немного иногда.

* * *

Мой Васька, рыжий кот, романтик и нахал,
Каких ещё не видано в округе,
Всю ночь не спал и мне уснуть не дал:
Царапал дверь, орал – хотел к подруге!

Моё терпенье воем истребя,
Он чуть не получил большую встряску.
Но ты пришла, и, глядя на тебя –
Я понял Ваську.