Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Дмитрий Мурзин. Таким полюбите меня

Рейтинг:   / 7
ПлохоОтлично 

Здесь колется свитер,
И длится зима по полгода.
Кричит «Помогите!»
Обретший свободу от брода.
Своих Чаушеску
Рождаем сквозь вязкую дрёму.
Как точно и веско
Кивает Фома на Ерёму.
Кивать так удобно,
Я тоже, бывало, кивал…
От дружбы народов
Остались фонтан и журнал.


Новый год

Ты помнишь: ожиданье чуда,
Но тяжелеет голова…
«Глаза закрою, спать не буду!»
Шепчу заветные слова
Проспал. Опять весь год насмарку!
Обидно, чуть ли не до слёз…
Лежат под ёлкою подарки,
И вновь не пойман Дед Мороз.
 

Морок о детстве

Эскулап умывающий лапы,
Пациент разевающий рот.
Вечномедленный Аэрофлот.
Телевизор: сатрап возле трапа,
А потома Степашка и Хрю…
С неизменною «Примою» папа
Отгребающий снег у ворот.
На дворе замечательный год,
Как мне кажется – год Тихой Сапы
По китайскому календарю.

* * *

Пришла зима в поля пустые –
Благая весть с пустых полей.
- Не узнаю тебя, Россия…
- А ты налей!
Спрячь горечь под облаткой сладкой,
Нам больше нечего терять:
Ни мужичка нет, ни лошадки
И некому торжествовать.

* * *

Куплю русской водки дешевой –
Увы мне и ах, поделом –
Китайским заем корнишоном,
Турецким утрусь рукавом.

С чего я так спёкся и сдрейфил?
Работа есть, дом и семья…
Но пахнет сибирскою нефтью
Мой стол и одежда моя.

* * *

Как мало воздуха и света
На родине моей, в промзоне.
Мои любимые поэты
Не продаются на «ОЗОНе»[1].
И пусть с вином у них – вендетта,
И вечно не хватает денег…
Мои любимые поэты
Не против выпить в понедельник.
А кто осудит их за это –
Почувствует себя здесь лишним.
Мои любимые поэты
Уснули.
Тише!
Тише.
Тише…

* * *

На Хлебникове и воде…
А. Кабанов

На хлебе и Водкине день ото дня,
Ты шепчешь: «Таким полюбите меня,
Небритого, в рваных трико.
Когда я весь в белом, навроде коня,
Чешу языком словно твой Потебня –
Любить меня очень легко.

Когда обнимают меня все подряд,
Когда грантоед я, когда кандидат –
Всё это лишь морок и взвесь.
Когда я вливаю в себя наугад,
И виски, и хеннеси, и суррогат –
То в этом я тоже не весь.

Когда я на кухне шепчу этот бред,
И рифмы проходят парадом планет –
Хотят этот мир изменить…
Нужны мне бумага, чернила и свет,
Мне нужно мгновение, несколько лет…
Тогда – может быть, может быть…

Нельзя обойтись парой вежливых фраз,
Решается всё только здесь и сейчас -
Нельзя оставлять на потом,
А то – не признает поэта Пегас,
А то – позабудет поэта Парнас,
А то ведь – останусь скотом…»

* * *

Опять страна валяется в канаве,
И снова нет в отечестве пророка.
О подвигах, о доблести, о славе
Не стоит слушать разговоров Блока.
И Тёркина менять на переправе,
И забывать что Родина – не слово.
О подвигах, о доблести, о славе
Нам лучше разузнать у Гумилёва.

* * *

Раз спросите, два спросите –
Не ответят ничего…
Кто ещё на этом свете
Помнит нормы ГТО?

Кто ещё на этом свете
Платит взносы ДОСААФ?
Третьим будешь? Буду третьим!
Продаю славянский шкаф.

Кто ещё на этом свете?
А в ответ – лишь холодок…
И стреляет сигареты
Ворошиловский стрелок.

* * *

Наш повар варит борщ, наш повар чегеварит,
Наш повар бородат, банданист и лукав,
И лук в его руках слезу в глазу нашарит,
И защекочет нос набор его приправ…

Всё под его рукой кипит, бурлит, клокочет,
Костёр его – горит, дрова его – трещат,
Он, знай себе, поёт, он, знай себе, хохочет
Поёт – о том, о сём, смеётся наугад.

Он весь – из озорства, ребячества, улыбок,
Случится коль чего – так он и горю рад.
А что судьба его – комедия ошибок -
Зато - костёр горит. Зато - дрова трещат.

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.