Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
и ЗАО "Стройсервис".
Здесь колется свитер,
И длится зима по полгода.
Кричит «Помогите!»
Обретший свободу от брода.
Своих Чаушеску
Рождаем сквозь вязкую дрёму.
Как точно и веско
Кивает Фома на Ерёму.
Кивать так удобно,
Я тоже, бывало, кивал…
От дружбы народов
Остались фонтан и журнал.
Ты помнишь: ожиданье чуда,
Но тяжелеет голова…
«Глаза закрою, спать не буду!»
Шепчу заветные слова
Проспал. Опять весь год насмарку!
Обидно, чуть ли не до слёз…
Лежат под ёлкою подарки,
И вновь не пойман Дед Мороз.
Эскулап умывающий лапы,
Пациент разевающий рот.
Вечномедленный Аэрофлот.
Телевизор: сатрап возле трапа,
А потома Степашка и Хрю…
С неизменною «Примою» папа
Отгребающий снег у ворот.
На дворе замечательный год,
Как мне кажется – год Тихой Сапы
По китайскому календарю.
* * *
Пришла зима в поля пустые –
Благая весть с пустых полей.
- Не узнаю тебя, Россия…
- А ты налей!
Спрячь горечь под облаткой сладкой,
Нам больше нечего терять:
Ни мужичка нет, ни лошадки
И некому торжествовать.
* * *
Куплю русской водки дешевой –
Увы мне и ах, поделом –
Китайским заем корнишоном,
Турецким утрусь рукавом.
С чего я так спёкся и сдрейфил?
Работа есть, дом и семья…
Но пахнет сибирскою нефтью
Мой стол и одежда моя.
* * *
Как мало воздуха и света
На родине моей, в промзоне.
Мои любимые поэты
Не продаются на «ОЗОНе»[1].
И пусть с вином у них – вендетта,
И вечно не хватает денег…
Мои любимые поэты
Не против выпить в понедельник.
А кто осудит их за это –
Почувствует себя здесь лишним.
Мои любимые поэты
Уснули.
Тише!
Тише.
Тише…
* * *
На Хлебникове и воде…
А. Кабанов
На хлебе и Водкине день ото дня,
Ты шепчешь: «Таким полюбите меня,
Небритого, в рваных трико.
Когда я весь в белом, навроде коня,
Чешу языком словно твой Потебня –
Любить меня очень легко.
Когда обнимают меня все подряд,
Когда грантоед я, когда кандидат –
Всё это лишь морок и взвесь.
Когда я вливаю в себя наугад,
И виски, и хеннеси, и суррогат –
То в этом я тоже не весь.
Когда я на кухне шепчу этот бред,
И рифмы проходят парадом планет –
Хотят этот мир изменить…
Нужны мне бумага, чернила и свет,
Мне нужно мгновение, несколько лет…
Тогда – может быть, может быть…
Нельзя обойтись парой вежливых фраз,
Решается всё только здесь и сейчас -
Нельзя оставлять на потом,
А то – не признает поэта Пегас,
А то – позабудет поэта Парнас,
А то ведь – останусь скотом…»
* * *
Опять страна валяется в канаве,
И снова нет в отечестве пророка.
О подвигах, о доблести, о славе
Не стоит слушать разговоров Блока.
И Тёркина менять на переправе,
И забывать что Родина – не слово.
О подвигах, о доблести, о славе
Нам лучше разузнать у Гумилёва.
* * *
Раз спросите, два спросите –
Не ответят ничего…
Кто ещё на этом свете
Помнит нормы ГТО?
Кто ещё на этом свете
Платит взносы ДОСААФ?
Третьим будешь? Буду третьим!
Продаю славянский шкаф.
Кто ещё на этом свете?
А в ответ – лишь холодок…
И стреляет сигареты
Ворошиловский стрелок.
* * *
Наш повар варит борщ, наш повар чегеварит,
Наш повар бородат, банданист и лукав,
И лук в его руках слезу в глазу нашарит,
И защекочет нос набор его приправ…
Всё под его рукой кипит, бурлит, клокочет,
Костёр его – горит, дрова его – трещат,
Он, знай себе, поёт, он, знай себе, хохочет
Поёт – о том, о сём, смеётся наугад.
Он весь – из озорства, ребячества, улыбок,
Случится коль чего – так он и горю рад.
А что судьба его – комедия ошибок -
Зато - костёр горит. Зато - дрова трещат.