Олег Филатов. В сквозном весеннем свете строки

Рейтинг:   / 1

Подробности

Категория: Поэзия

Автор: Олег Филатов

Просмотров: 2544

2012 год, Выпуск № 6

* * *

Подвешенные тонкой нитью дыма,
парами алкоголя (чем ещё?),
выходим мы, чтоб встретится с другими,
но не встречаемся. И в полуосвещен-
ной занесенной листьями аллее,
семерки три – крепленое вино
мы допиваем. Холодно, теплее.
Мне холодно, читатель, мне темно.

* * *

Давай с тобой как дети,
как школьники вдвоём,
в сквозном весеннем свете
чужой строки мелькнём,

распахивая двери
в каком-нибудь кино…
И очень-очень верить
что не про нас оно.



* * *

«Тихое пальто»,
«Негромкое тепло»,
«Розы» и «Сады»
позабудешь ты.

Вот твоя тетрадь.
Рифма "умирать"
просится в ответ,
говорю привет.

Говорю прощай,
юность, обещай
сниться иногда.
Синяя звезда.

Тонкий луч её...
Ангел за плечо
тронет: Ну чего?
Что тебе ещё?


* * *

Пятница. Октябрь. Второе.
Солнечная сторона.
Хотелось неба нам и моря.
Подольше музыки и сна.

Там где светло и безнадежно,
и где подальше от людей,
у озера скользят небрежно
стада бездушных лебедей.


* * *

Малайцы или португальцы?
Хоть святых вон выноси.
“Кто твои целует пальцы?”
у Вертинского спроси.

Жизнь моя – недотыкомка,
бретелька, петелька, плечо,
картинка, буковка, картонка…
Тепло ли, жарко, горячо?




* * *

Та-та-та. Но так нельзя. А по-другому?

Улыбаешься. Растерянно молчишь.

Выкуришь полпачки “Беломору”,

восемь банок пива…. Стоит лишь


на мгновение – но в памяти так пусто,

страшно – не расскажешь никому.

Этой осенью смешно и очень грустно.

Раньше музыка была здесь на комму-


нистическом проспекте и аллея

тёмная, уютная. Играл

музыкант печальную. Летели

звуки, листья на базар-вокзал.


Вроде ничего – а что-то было.

Долгая счастливая нас ждёт!

Вот и всё и, кажется, любила –

я не помню где она живёт.



* * *

Читая «голубую книгу»,

иль деньги тратя на еду…

Нет сил на тонкую интригу,

на жизнь в шахтёрском городу.


Хромаешь вечером с работы.

Суббота. Порванный башмак.

«Я – судорога идиота.»

Никто и звать меня никак.


Играют волны – мачта гнётся.

Колечки дыма в потолок.

- У вас работа не найдётся?

- Ога! – осклабившийся рот.


* * *

Сонетом тонким и изящным,

заговаривая боль.

Страна умрёт как древний ящер,

как пели “Нау”. И отбой,

аривидерчи. Настоящих

мы не находим. Но любой

кто ищет – тот, должно,обрящет.

И пусть играет “Нам с тобой” -

такая песенка у Цоя.

Я раньше слушать их любил,

и под гитару пел и пил.

Но всё прошло. Теперь простое

осталось, что ли, ремесло.

И вот стою. Держу весло.


* * *

и дикий лай переложу в псалом…

Д.Новиков

Доживёшь до тридцати –

хвать-похвать – а сердце где же?!

Вот те звуки и мячты.

Дальше матом громко… Всё же,


закурив, и скажем так –

с оговорками, с поправкой –

думаешь:  живи, собак,

и псалом сложи, будь Кафкой.


* * *

Рахманинова так: чуть, еле слышно,

и засыпаешь сам себе дурак.

Виолончель и скрипочка… Услышь, но

не отвечай, сходи на нет, во мрак.


А после выдыхай совсем чужое

на лёд  похожее, на иней. И привет.

Смешно и радостно, и время золотое.

Вот только рифмы к этой смерти нет.