Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Сергей Филатов. Застывшие звоны

Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 

***

Замкнулся круг вполне резонно –

Всё было… будет… есть всегда… –

Сибирь… промзона?.. просто зона?..

Колючка снова в три ряда.

 

И шмон привычный, пусть шмонают –

Мои карманы не звенят,

И заводская проходная,

Куда-то выведет меня

Однажды. Может быть, из зоны,

А может статься – никогда.

Знакомо всё. И всё резонно –

В России было… есть всегда.

 

Всё возвращается… Но круги

Своя, что по воде круги

У прошлого столь цепки руки

И столь долги!

 

И вновь периметр и вышки…

А часовой поставлен тут –

Пугать ворон унылым видом

И охранять мой скорбный труд.

 

***

Валентину Яковлевичу Курбатову

 

Не знаю, как у Вас, - у нас сугробы.

И снег валит обильный и густой.

Февраль. Вот-вот переметет дороги

и на Москву.

И шут бы с ней, с Москвой.

 

По мне Россия – флаг на поссовете

и у пивной сыны своей страны,

за родину, отечество и веру,

готовые пропить последние штаны.

 

А поутру, без славы, без награды,

без опохмелки, мучиться виной,

что прожито совсем не так, как надо, -

перед людьми, страною и женой.

 

Вставать, идти работать за «спасибо»,

дрова пилить, потом дрова колоть…

 

Осталось лишь молиться за Россию…

И я молюсь.

Да слышит ли Господь?

 

***

Русскому историку

Сергею Исупову

 

Древнее поле запущено наглухо.

Ни перепутья, какого дорожного,

Ни тебе камня с развилочной надписью…

Что-то застывшее… пустопорожнее.

 

Где же вы, песни родные росистые,

Удаль безбрежная, даль благовестная?

Гнили таёжные, хляби российские… –

Знаменье крестное.

 

Будто утрачена светлая заповедь

Исповедальности хлебного колоса, –

Пресное время, без вкуса, без запаха,

Время – без голоса.

Точно застыло над древнею пустошью

Скифскою Бабою в мёртвом безветрии…

 

Мы ли бредущие полем запущенным

В том безвременье ли, в этом безверии?

 

***

Вороний закат выгорает,

И дали тревожно пылят.

Да псы государевы лают

Цепные. В застенках кремля.

 

Как будто бы око воронье

По центру заката горит,

Привычные сдвинулись сроки

И старые смуты взошли.

 

Над Русью – черно и пернато,

Как будто нависла беда,

Как будто Малюта Скуратов

Сегодня вернулся сюда.

 

Он голову пёсью поправит,

Ухмылкой закат обагрит,

Чтоб всё непокорное – разом!..

И смотрит по пёсьи опричь…

 

БЕСПОКОЙСТВА АНДРЕЕВНЫ

«Как-то в связи с фильмом «Печки — лавочки» я получил с родины, с Алтая, анонимное письмо. Письмецо короткое и убийственное: «Не бери пример с себя, не позорь свою землю и нас».

В.М. Шукшин, «Слово о «малой родине».

 

Всё ладно.

                Соседский забор не косится.

В избе у соседки светло и отрадно…

Вот только Андреевне нынче не спится –

Ну как же так можно, чтоб всё было ладно!

 

Вон муж у соседки и весел, и молод,

Немного дурашлив, и вечно на взводе.

Сама молодится…

                            В коротком всё ходит –

И сверху, и снизу по… Словом, по моде.

 

Всё ладно у ней, у соседки, и складно…

За что ей всё это? – спросить подмывает.

Не спросит. Смолчит –

                                      ну и ладно, и ладно…

Чтоб всё и всегда – всё равно не бывает.

 

Вздохнёт. Да из «шкапу» бумажку с досадой

И ручку достанет,

                              а как же, а как же…

И пишет, российский радетель-писатель,

Народный…

                    Вот так вот, Василий Макарыч…

 

ВЕСНА 91-го

Мы курим за зоной. Мы вышли из зоны.

Мы просто молчим. И молчим. И молчим...

И кроме ворон и берез безнадзорных

Никто не услышит. Кричи – не кричи.

 

От талого наста до низкого неба

В душе на затяжку осталось любви.

Скопилась усталость от долгого снега,

От черной работы – остаться людьми.

 

Похоже, что март привели под конвоем,

И звонкой капели спустили курки...

И все обостреннее голод по воле,

И все ощутимее приступ тоски.

 

***

В своих январях запорошен,

Легко мне: морозно и звонко.

По заячьим тропкам-дорожкам

Курит молодая поземка.

 

За ней, при ружье и при деле,

Я путь свой земной проторяю.

Предела ищу в беспредельном,

Почти нахожу... И теряю.

 

Ложками. Околками. Полем.

По снегу. По долгому снегу.

В пустую холодную полночь –

К случайным огню и ночлегу.

 

Один. Без добычи. Усталый.

Себя не нашед. Без дороги.

Открою стволы и достану

Два целых, два черных патрона...

 

ВЕРБНОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ                                             

Вся жизнь моя строка (не путайте со «строчкой»).

Чего-то не успел, чего-то не сумел…

Пробел. Ещё пробел. И впору ставить точку.

Но где-то в тишине, но где-то в глубине…

 

Надеяться и ждать. И верить (корень – вера).

А вдруг. Сейчас. Вот-вот.

                                         Вот-вот… Сейчас… А вдруг…

Проклюнется на свет апрельский, словно верба,

Пусть не строка. Пусть звук… Вначале будет звук.

 

Виной всему предел. Вернее – нет предела,

Конца и края нет. И края края нет.

И храм, и вербы, и… грядущий понедельник.

И где-то в тишине, и где-то в глубине…

 

 

В ЗАБРОШЕННОМ ХРАМЕ

Тугие стебли повилики

Уже проникли и сюда...

Но на нетронутые лики

Нисходит Божья благодать.

 

И так чудно во тьме пустынной

С лица мерцающей стены

Глядят безмолвные святые...

И их глаза любви полны.

 

Как будто в мире скоро снова

Размкнутся чистые уста,

И возвратится миру Слово

Вторым пришествием Христа.

 

***

Еще безлюдно. Нет добра и зла –

Все слишком зыбко или слишком рано.

И тропка незаметно увела

За молчаливый белый остров храма.

 

Чиста ограда. Прибрано кругом.

Речным песком посыпана дорожка.

И нет еще ни сроков, ни долгов, -

Как нет в своем Отечестве пророка.

 

Совсем не обязательно дышать,

Когда душа и мир живут в покое.

И, словно не решаясь сделать шаг,

Склонилась над тобою колокольня.

 

ЗВОНЫ

В Сибири зима нынче – будто в Сибири,

Уже и февраль миновал середину,

С Крещенья ещё не спадали морозы,

И все в куржаке вдоль дороги берёзы.

И чудится, эти морозные кроны –

Не кроны совсем, а застывшие звоны,

Тряхни – зазвенят, серебром облетая…

 

А ближе к апрелю – и сами оттают,

Наполнившись радостной, талой весною

И силой живою, и силой земною,

И вдаль поплывут по-над лесом, над полем

На светлую волю…

На вольную волю.

 

ПАМЯТКА ИЗ ДЕТСТВА

Сергею Алексееву

 

В бору темно:

там леший бродит ли,

страх ли таится под кустом…

               

А за селом, за огородами –

звезда соседствует с крестом,

и в мире,

и в покое…

Кладбище –

что продолжение села…

 

Но в детстве всё пока что – радостно,

а где ж ещё мальцам играть?!

И ягоды по-над могилками

поманят,

слаще, чем в бору… –

и нет ни дома, ни родителей –

нет ничего уже вокруг.

 

Лишь холмики:

одни – с оградкою,

другие – без…

Что те миры…

 

И время утекло играючи

к закату…

Жизни ли,

игры?..

 

РОДИНА

И надо-то малые крохи –

Трудиться во благо и для

Того, чтоб с землёй этой кровно

Сродниться в сибирских полях.

 

Любой норовит её всуе –

К словцу помянуть

                               иль к столу,

Всяк, походя, судит о судьбах

России на каждом углу.

 

Мол, нищий копеечку клянчит,

А правит кто,

                      те – веселят:

И флагами машут, и пляшут,

И пьют, и друг в друга палят.

 

Братаются и хороводят,

Прощают друг другу долги.

А нищий, что по цепи, ходит

Кругом. Замыкая круги.

 

Чем больше, – весельше и дальше…

А он всё бубнит, как всегда:

– Подайте, родные, подайте…

Родной, здесь никто не подаст!

 

Зато возрожденья-поминки

Гремят здесь в гульбе, как в тоске!..

А родина – в малом:

                                в травинке.

И в капле росы на листке.

 

СИБИРСКОЕ МОЛЕНЬЕ

Господи, ты нас помилуй

И защити от Москвы.

 

Только бы поле родило,

Только бы дети росли.

Господи, мы ещё дышим

Праведным духом полей…

Только б и дальше трудиться

Здесь на родимой земле.

 

Только бы здесь за Уралом

Родину

вновь

не украли…

 

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.