Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Александр Раевский. Не хотел бы, но никну в печали…

Рейтинг:   / 2
ПлохоОтлично 

 

 
***
 
Сирень цвела, и девки плакали,
И луг под росами блестел...
А за стеной, под грустной лампою,
Я за компьютером сидел.
 
На мониторе буквы мёртвые
Слипались в мертвые слова...
Не принимает текстов чёртовых 
Моя дурная голова!
 
Припомню времечко застойное,
На переломных рубежах, -
Мне ничего тогда не стоило
Всё в голове своей держать.
 
Мне ничего совсем не стоило
К природе душу подключить,
Попасть в любовную историю,
В стакане жало помочить,
Скатать туман в сырую простыньку,
Берёзки в рифмы заплести
И ручкой шариковой простенькой
В тетрадь всё это занести.
 
Пускай писал корявым почерком,
Пусть вкривь и вкось строка вилась,
Зато наглядны муки творчества,
Зато видна живая связь.
 
А тут нажал - и всё готовое,
И хоть до Марса посылай
О том, как выли девки клёвые,
Как за окном сирень цвела…
 
Нет, не моё. Отщёлкну лампу я,
Компьютер махом отрублю,
Найду девчат, и чтоб не плакали,
Не виртуально полюблю.
 
 
***
 
Видел я, как в моём захолустье,
Тормознув, где ромашек побеги,
Гладкий хам - джип залётный "Land Kruizer"
Дико ржал над скелетом телеги.
 
Ну, дурак! Невдомёк, что на тризне,
Что хозяин его духом нищий,
Что он сам, перепроданный трижды,
Проржавеет от крыши до днища,
 
Что потом средь железного хлама
Вверх колёсами будет валяться,
И над ним молодёжь - автохамы
Будут так же глумливо смеяться...
 
 
 
***
 
 
Потихоньку, видать, умираю,
Так путём повзрослеть не успев.
Помаленьку в суму собираю
Строчки, жизненный свой неуспех – 
Вот и всё. Время вехи сметает,
До меня сколько сдохло эпох…
Ничего на земле не оставил,
Только горести рваный сапог.
И рубли, и враги, и карьера – 
Мне теперь до далёкой звезды;
На душе только зябкая вера,
Да туманные в сердце сады.
Не хотел бы, но никну в печали:
Нас, наивных –  сияя вдали – 
Жизнь возвысит мечтами вначале,
Серым пеплом к концу приземлит.
Свою молодость я проворонил,
Не пожил, всё чего-то прождал…
Неужели меня похоронят,
Я исчезну – всерьёз, навсегда?
Жёлтым листиком в вечность влипая,
Каждый тихий, задумчивый день
Так покорно судьба утопает
В свято-синей небесной воде…
 
 
 
 
                            ***
 
Молодая мама своему сыночку,
Сидя у окошка, под синиц свистки,
Вышивала в полдень синюю сорочку – 
В крестик чёрно-белые цветки.
 
Лишь всего два цвета (ниток было мало),
Только в два рядочка стёжка пролегла,
Только на сорочке, но хотела мама,
Чтоб в цветах вся доля у него была.
 
С трёх икон святые молча наблюдали.
Над шитьём витала лёгкая рука.
За окном сияли голубые дали,
Зеленели травы, плыли облака…
 
Дорогая мама, как ты угадала.
В стороне далёкой после, без тебя,
Вышилась сыночку (ниток было мало)
В крестик чёрно-белая судьба.
 
***
 
Луч осенний – прощальный, не резкий, 
В низких тучах блеснёт невзначай,
Обнажая полей, перелесков
Жёлто-палевую печаль…
 
Стукнет выстрел за дальним болотом, 
Хлипкий, лишний в безмолвье тугом;
Свет церковной сползёт позолотой – 
Снова тускло и низко кругом.
 
Не могу, не могу в сонном доме
Тихо маяться сущностью всей,
По стерне побегу, околдован,
В след за ниткой последних гусей…
 
Ну, должно же быть что-то такое,
Там, за далью седой без границ,
Что влечёт лучезарным покоем,
Что так манит застуженных птиц.
 
Побегу я с расхристанной грудью,
Хоть пора уже, смертному, знать,
Что на этой земле многотрудной
Мне мечты – как и стай – не догнать...  
 
НЕУКЛЮЖЕЕ ПОДРАЖАНИЕ 
ПЕСЕННОМУ НАРОДНОМУ ТВОРЧЕСТВУ
 
 
Топорок, топрок  за ремешком у Мити,
Он пошёл во лесок берёзушку срубити.
 
Ну, а я, ну а я там ягоды сбирала,
Повстречала вдруг его – голос потеряла.
 
«Много ль ягод набрала?» – ласково спросил он,
Ну а я, ну а я трепещу осинкой…
 
«Ты куда меня повёл?» – вздрогнула до жути.
«А пойдём во глубь кущéй, что-то покажу те».
 
Так мы шли, так мы шли, под берёзкой сели.
Он мне что-то показал – ноженьки сомлели…
 
… Дотемна от всех людей прятал нас лесочек…
Потерял, потерял  Митя топорочек. 
 
Потерял инструмент с новым топорищем.
С той поры каждый день ходим туда… ищем.
  
 
Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.