Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Велимир (роман, журнальный вариант)

Рейтинг:   / 0
ПлохоОтлично 

Содержание материала

-3-

Пострадавший парень, набулькав из бутылки почти стакан бордовой жидкости, пил, смакуя, – что показалось опять Велимиру Ивановичу подозрительным. Уж как-то не вязались совсем недавно пережитые парнем стресс и боли с этим смакованием вина. Мало того, Славик, как назвали его девицы, повернувшись к водителю, предложил:

– Может, и вы выпьете?

– Да ты что, парень? Я же за рулём!

– Ну, и что с того? – невозмутимо ответил тот. – Граммов сто – и ажур! Тут и ехать нам осталось совсем недалеко.

От случившегося у Бортникова и впрямь до сих пор ещё подрагивали руки. «А что? Сто граммов – это же в принципе ерунда. Так – для снятия стресса. Вряд ли даже какой мент заподозрит, если и остановит… Гори оно всё огнём…»

– А, наливай, – неожиданно для Славика произнёс Велимир Иванович.

Поозиравшись по сторонам, полстакана терпковатой жидкости он влил в себя одним глотком. Закурил. Через минуту тронулись. Вёл машину, как ему показалось, уже более спокойно и уверенно.

Его случайный пассажир после второй дозы расслабился. В бутылке оставалось ещё не менее трети вина. Заткнул её пробкой. На его безусом лице, с хитрыми, как у зверька, бегающими глазками совершенно не осталось и признаков недавней боли от злополучного падения.

Минут через пятнадцать Бортников подъехал к указанному парнем дому, припарковался. Вышли из машины, оставив недопитую бутылку вина между сиденьями. И уж как-то опять подозрительно пострадавший стал припадать на ногу, выказывая Бортникову, что ему очень трудно идти.

– Помогите мне, – попросил Славик.

Велимир Иванович помог парню доковылять до подъезда, потом подняться по лестничной клетке на третий этаж, войти в прихожку квартиры. В квартире – обычной городской двушке-хрущёвке трамвайчиком – пахнуло на Велимира Ивановича чем-то, спёртым, кисловато-холостяцким. И уже в тесной прихожке, включив свет, Славик уселся на табуретку.

– Давай-ка посмотрим, где у тебя болит?– предложил Славику.

Он закатал одну штанину пострадавшего выше колена – всё чисто. Не было даже и в помине никаких признаков ушиба или вывиха. Поднял другую штатину – то же самое. Славик развязно осклабился.

– Ты что? – завозмущался Бортников. – Да у тебя же ни ушиба, ни царапинки! Меня за лоха держишь? Развёл, как пацана, да?

– Успокойся, дядя, – в нагловатой ухмылке ответил Славик.

– Нет, надо было ментов вызывать..

– А вызывай хоть сейчас. Вызывай! И свидетели у меня есть, сейчас тут будут. А ты, дядя, – ещё и выпивший! Так, нет? – Ха-ха-ха… И бутылка недопитая – в твоей же машине осталась…

– Ну, ты и… циркач! – окончательно дошло до Бортникова. – Ловко у тебя это получилось, ай, ловко! Надо же. И как это я сразу-то тебя не раскусил? Кульбит через капот – и ты уже на другой стороне, как будто под колёсами… Ну и ловкач! Тебе бы в цирке работать или спортом заниматься…

– А я и занимаюсь, – прервал его тирады Славик. – Кандидат в мастера по гимнастике, между прочим. А это – моя подработка… Отработка трюка, как на тренировке…

– Ну, ты и нахал, молодой человек! И всё же я не пойму: тебе-то зачем это понадобилось? Из-за бутылки вина, что ли?

– Сейчас поймёшь… Ворон, выйди на минутку.

Из проёма дальней комнаты показался брюнет в малиновом пиджаке, едва ли не на голову выше Бортникова. За ним, в фирменной майке, поигрывая мышцами, в раскачку, словно мореман, вышел качок лет тридцати. Его бычья голова срослась с плечами. Прошел к входной двери, отрезая Бортникову путь к побегу.

– В чём дело, Славик? – спросил Ворон – малиновый пиджак.

– Да вот, – начал Славик, – этот дядя сбил меня своей машиной

– Кто – я? – попытался, было, возмутиться Бортников, которому при виде двух вышедших амбалов стало как-то скучновато. – Я его не сбивал…

– Скажи ещё, что это он сам бросился под вашу машину, – ехидничал качок у двери.

– Именно так и было…

– Не лепи, дядя. Кому ты фуфло гонишь?

– Да вы только посмотрите: у него же нет даже ни одной царапины.

– А вот это определят в больнице – так-нет, Ворон?

– Спрашиваешь…

– А он, поди, ещё и под газом?

– Сейчас узнаем. А, ну-ка, дыхни. Ну – точняк! Короче, влип ты, дядя. Так что сиди – и не рыпайся, пока мы из больницы не вернёмся.

– Так я же не сбежал, не бросил его, – всё ещё пытался оправдаться Бортников.

– А вот это не имеет теперь никакого значения, – отреагировал Ворон.

Амбал – со сросшейся с плечами головой – втиснулся в длинный кожан, надел на голову норковую шапку. Вышел со Славиком.

– Послушайте, – обратился Бортников к Ворону, – может, вы меня отпустите. У меня там в машине товар скоропортящийся – пельмени.

– Пельмени, говорите? Это хорошо. – Ворон в малиновом пиджаке деликатно перешёл на «Вы». – А не откушать ли нам Ваших пельмешков, пока те в больницу ездят? Давайте-ка прогуляемся…

Они вышли на улицу, где припарковался совсем недавно Бортников. Сейчас его «москвичок» был зажат с трёх сторон другими машинами. Мысль о побеге как-то сама собой отпала.

«Вот дурень, так дурень!– корил себя Велимир Иванович. – Сам, как неразумный бурундучишка, свою голову в чужую петлю сунул».

– Ну, открывайте свою колымагу, – не то предложил, не то приказал Ворон.– Посмотрим Ваши пельмешки. Ба! – деланно осклабился он. – Да никак это «Бортниковские?» А – и впрямь – хороши, ничего не скажешь. Приходилось пробовать, и не раз. И под водочку идут неплохо. Ну, я думаю, пачек пять нам на сегодня будет достаточно? Пока. Как Вы думаете, Велимир Иванович?

– Откуда тебе известно моё имя?

– А вот хамить, Велимир Иванович, не советую. Нам многое что известно. Стало быть, пельмешками промышляете, ну-ну… А кто делиться будет? Нехорошо как-то получается, Вы не находите?

– С чего это я с вами делиться должен? В родню, кажется, к вам не набивался.

– Так мы сами к Вам напросимся, возражать не будете? Нет? Ну, и отлично. Мы любим понятливых людей. И сами живём по понятиям. Да, и не думайте сбежать. Не делайте глупости. Всё равно ведь найдём – в Ваших же интересах.

– Так вот оно в чём дело, – дошло наконец-то до Бортникова. – Получается: не мытьём, так катаньем. Ведь это же – самый настоящий рэкет! А я-то лопух! Выходит, развели вы меня, как распоследнего мальца.

– Не надо так громко, Велимир Иванович. А то ещё подумают прохожие чего-нибудь нехорошее. А нам с вами это нужно? Идёмте-ка лучше обратно. И бутылку свою недопитую можете тоже с собой прихватить. Или, может, Вы водочку предпочитаете? Так – ноу проблем.

О побеге и взывании к помощи прохожих или даже милиции теперь уже не могло быть и речи. Они вернулись в квартиру, сняли верхнюю одежду, прошли на кухню.

– Присаживайтесь, – предложил Бортникову амбал в малиновом пиджаке, указывая на свободную табуретку. – А я сейчас пельмешками займусь. Люблю, знаете ли, сам их готовить…

Ворон снял пиджак, закатал рукава рубашки, в кастрюлю из нержавейки налил воды из-под крана, поставил на конфорку электроплиты. Бросил в воду листок лаврушки, принялся очищать и крошить крупную, чуть ли не с кулак, луковицу. Вскипела вода в кастрюле. Ворон высыпал в неё содержимое одного пакета, помешал пельмени шумовкой. Остальные упаковки небрежно бросил в холодильник. В кипящий бульон со всплывшими белобокими пельменями он соскрёб ножом с дощечки горку лука. Кухня тут же наполнилась приятным ароматом домашних пельменей.

– Ну, что Велимир Иванович, прошу, – предложил амбал, разливая в тарелки сварившиеся пельмени.– Надеюсь, не откажетесь откушать со мною? Вам как – с бульоном или без? А я, знаете ли, с бульончиком уважаю. Сейчас мы туда маслица добавим, уксуса, горчички… – облизывался как котяра Ворон. – Ай, спасибо, Велимир Иванович, за такое угощение. Вот это сервис – прямо с доставкой на дом! Ну, будем!

Ворон разлил в две тонкостенных рюмки водку из запотевшей бутылки, поднял свою рюмку, предлагая другую своему пленнику. Выпили, закусывая дымящимися пельменями.

– Я так полагаю: Вы не очень торопитесь? Ну, и прекрасно. И будьте благоразумны, не стоит дёргаться. Мы же с вами умные люди. А я, между прочим, как и Вы, институт закончил. Строительный. Архитектор. Только кому теперь моя архитектура нужна?

– Ну, да, ну, да, – не то поддерживая, не то возражая, ответил ему Бортников. – А почему на стройку не пойдёте?

– Кто – я?

– Ну, не я же.

– Велимир Иванович, – протянул тот, словно они были давними друзьями и вели приятельскую беседу. – Это Вы мне говорите? Вы? А сами-то? С двумя высшими образованиями, кандидат наук – и какие-то пельмени?

– Так вам и это известно?

– Нам многое что известно. Работа у нас такая…

– И это вы называете работой?

– Ой, только давайте без этого. Секьюрити – чем хуже мелкого лавочника? Кстати, давайте уж, и познакомимся: Серёга. Точнее – Сергей Михайлович Воронов. Каждый как может свой хлеб добывает.

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.