Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Дмитрий Хоботнев. Тепло пахнет кровью. Рассказ

Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 

Хорошо. Просто идти. Идти сквозь это тепло. Неважно куда. Просто идти.  Чем пахнет тепло?  Чем угодно. У тепла тысячи запахов.  Оно может пахнуть лёгким дымом костра, цветущей черёмухой, перегаром запоздалого прохожего, озоном недавней грозы, шашлыком из придорожного кафе, новым асфальтом, выхлопом несущихся куда-то автомобилей, свежескошенной травой, крепким табаком, мокрой от дождя штукатуркой старых домов, пёстрыми красивыми цветниками, пылью поднявшейся от внезапного порыва ветра, высокими фабричными трубами. 

Калейдоскоп ароматов, разных, неповторимых. Когда стоит холод, тоже ездят машины, дымят трубы и жарятся шашлыки, но это не то.  Холод пахнет только холодом.  Даже трубы, машины и шашлыки пахнут холодом.  И идти сквозь него плохо.  Неважно куда идти - всё равно плохо.     

    Не надо. Легче забыть на время, что есть зима. Где она?  До неё сотни прекрасных часов. Скамейка. Присесть ненадолго. Фонари горят ненавязчиво.  Ночь.  Да, ночь.  Ещё два запаха тепла: запах дня и запах ночи.  Ночью лучше. В ночи больше свободных скамеек, больше смысла и совершенства. Снова в путь.  Неоновые буквы тепло переливаются в  умиротворяющей неге. Ночная иллюминация фонтанов. Театральная площадь, где большие белые шары, кажется, не лежат на чугунных столбах, а плавно покачиваются в ореолах игольчатого света.  Пешеходный переход и красный глаз светофора.  Можно идти.  Машины спят в своих гаражах в ожидании дня, когда места станет совсем мало, когда исчезнут свободные скамейки, когда воздухом придётся делиться, а совершенство и смысл растворятся в звуковой кислоте. Ещё немного.  Школа, отдыхающая от детской беготни. У школы каникулы.  Она тоже знает и любит запахи тепла.  Красный кирпичный дом  уже виден в дали.  Пройти наискосок через двор

под неподвижными кленами. Трансформаторная будка.  Какой-то шорох.  Посторонний шорох.  Его раньше не было в этом мире.  Клёны…

    … Потолок.  Зачем потолок?  Где небо?  Тепло. Да, тепло.  У тепла ещё не было такого запаха.  Странный запах.  Не надо потолка.  Осмотреться.  Снова потолок.  Везде потолок.  Попытаться нащупать хоть что-нибудь.  Никак.  Хорошо. Тогда спать. Спать…

    …Потолок. Опять тепло.  Запах тепла не изменился.  Пошевелиться.  Да получается.  Немножко, но получается. Оказывается, не только потолок есть на свете.  Несколько одинаковых коек.  Человеческие очертания на них.  Что-то ещё.  Кажется тумбочки.  Узкая полоска света на полу.  Это дверь.  Шаги.  Тяжёлые уверенные.  Снова тишина…

   …Потолок.  На этот раз светло.  Повернуться.  Так вот он новые запахи тепла.  Запах больницы, лекарств, кварцевых ламп и медицинского спирта.  Как так?  Старые клёны, трансформаторная будка, шорох, больница.  Какое-то неизвестное в этом уравнении.  А может быть наоборот что-то лишнее?  Скрип. Белый халат.  Очки.  Стетоскоп.  Надо осмотреть.  Надо, так надо.  Почему больница?  Не надо волноваться?  Так и не придется, если получится решить уравнение.  Что?  Понятно.  Что ещё остаётся?  Только выздоравливать.  Скрип.  Старые клёны - вот лишнее.  Трансформаторная будка, шорох, больница.  Удар тяжёлым тупым предметом.  Возможно, бейсбольная бита, или обрезок трубы.  Не всё ли равно?

   Потолок.  Таблетки, уколы, томография или как её там? Потолок, соседи по палате.  Уравнения удивительно схожи.  Шорох, тяжелый тупой предмет, больница.  Один только другой.  Сине-чёрный шар вместо головы.  Вместо тяжёлого тупого предмета - ноги. Десяток весело мелькающих в потёмках ног. Каждый день родня. Из разговоров можно узнать, что есть рецепт от бейсбольных бит, обрезков труб и десятков, сотен, даже тысяч весело мелькающих ног.  Всё просто.  Надо забыть, что у тепла есть запах ночи и всё наладится. Надо забыть, что есть свободные скамейки и всё образуется.  Надо забыть, что есть смысл и совершенство и всё будет хорошо.  И вообще мысль о том, что идущему в одиночестве  достанется больше воздуха, несовременна и опасна.  Немного денег, мобильный телефон, обручальное кольцо не могут оправдать сине-черного шара…

   …Выписка. Пожелания быть осмотрительнее. Обещания быть осмотрительнее.  Такси.  Красный кирпичный дом.  Надо выйти ненадолго.  Никто не против, когда у тепла запах дня.  Что ж  вам ещё предстоит узнать кое о чём.  Вот клёны.  Вот будка.  Никаких шорохов.  Новый телефон в кармане.  Ни воспоминаний, ни страхов. Хорошо. Осталось подождать.  Недолго подождать…

   …Что значит куда?  Прогуляться. Что значит мало?  Чего мало?  Надо отказаться?  Надо завести огромного страшного пса?  Купить автомат. Отказаться от права просто вдыхать эти запахи ночного тепла?   Сидеть на этих скамейках?  Примириться с тем, что ночная иллюминация фонтанов, белые шары, плавающие в ореолах игольчатого света, и  приветливые неоновые буквы созданы для владельцев тяжёлых тупых предметов?  Назло?  Из принципа?  Неужели просто гулять по ночным проспектам и любоваться звёздами можно только назло?  Неужели вдыхать неповторимый калейдоскоп ночного тепла можно только из принципа?  Неужели пытаться обрести смысл и  совершенство нельзя без постоянного страха бейсбольной биты? Нет!  Этому не бывать!  Нельзя жить, растворяясь в звуковой кислоте. Нельзя бежать от каждого шороха за трансформаторной будкой и называть это жизнью. Дурак?  Пусть!  Пусть дурак!  Но лучше быть таким дураком, чем согласится на разум муравейника, пчелиного роя, собачьей своры.  Лучше упасть, глядя в звёздное небо, чем глядеть себе под ноги и ждать когда небо обрушится на тебя.  Ах, можно идти, куда хочется?  Куда хочется. А идти  вовсе не хочется.  Просто не идти нельзя.  Стоит один раз не пойти, изменить себе и всё это - запахи тепла, скамейка, фонтаны, деревья, звёзды, всё это отвернётся от тебя. Стоит один раз войти в муравейник и больше он тебя не отпустит…

   …Как хорошо просто идти.  Неважно куда. Маршрутов тысячи, как и запахов ночного тепла. Старые добрые буквы с разноцветными глазами.  Старый добрый воздух, которым не надо делиться.  И все скамейки мира рады раскрыть свои объятья, выстроившись в почётном карауле.  А  вот и бульвар, призванный не забывать о солдатах, павших на войне.  Каменные воины со строгими лицами.  Ярко красные маки на клумбах подобны часовым. Вдали лоскуты вечного огня.  Никакой звуковой кислоты.  Назло?  Из принципа?  Вот смысл и совершенство, застывшие в камне.  Вот огонь, пылающий в звёздной тишине.  Вот доказательство правоты тех, кто не боится шорохов и обрезков труб. Огонь всё ближе, молчаливый и вечный.  Три тёмные фигуры с другой стороны.  Громкое ржание.  Бутылки с пивом и сигареты.  Какая-то животная радость от вида одинокого путника, идущего по аллее.  Как это надоело.  Деньги?  Телефон?  Кроссовки?  Неужели для этого отправлялись умирать каменные воины?  Неужели для этого зажигали пламя и сажали ярко-красные маки?  Но нет. Шесть  весело мелькающих ног и сине-чёрный шар пора оставить в прошлом.  Та война окончилась, но идёт другая, быть может, в чём-то более страшная.  А варианты всё те же.  Они вечны, как этот молчаливый огонь. Победить, сдаться в плен или умереть.  Удар ногой ниже пояса.  Одна из тёмных фигур с хрипом катается по тёплым плитам.  Война - не спорт, здесь нет запрещённых приёмов - только враг, которого надо уничтожить.  Пивная бутылка в руке - первый трофей.  Ни страха, ни жалости, ничего.  Только ярость.  Уничтожить, порвать зубами, если придется повесить на одной из берез, окружающих осквернённый мемориал. Растерянность на лицах, не знавших, что игра не всегда идёт по их правилам. Попытка окружить. Удар.  Музыка  разбивающейся о ненавистный череп бутылки. Где последний?  Проклятый хандроз.  Прострелить поясницу, когда победа уже почти в руках.  Да ещё и с такой силой, что ноги подкосились. Что с вами гады?  Осталось же только добить.  Деньги, телефон, кроссовки.  Зачем бежать?  Ведь вы победили.  Надо же, как скрутило спину.  Плиты.  Вечный огонь полыхает в трёх шагах. Плиты тёплые.  И огонь тёплый.  И тепло, такое родное тепло.  Но какой-то новый запах у тебя.  Как хорошо, как приятно лежать под звёздами.  Дурак?  Да.  Наверное.  Наверное, все эти солдаты тоже были дураками и умирали назло и из принципа.  Встать.  Нет.  Никак.  Спина совсем мокрая.  Никогда ещё хандроз не бил с такой силой.  Темнеет. Какой же всё-таки странный запах у тебя сегодня, тепло.  Не важно.  Тысячи неповторимых запахов не помешали тебя любить. Пусть будет ещё один.  Не важно.  Ничего уже не важно, кроме тепла.  Его не смогли отнять. Его удалось отстоять.  Темно.  Лишь сполохи вечного огня видны где-то вдали.  Соединиться с ним в одно целое.  Не спать.  Только не спать.  Назло.  Из принципа.  Идти.  Идти.  Идти…

                                                                               

                                                                                                      23.12.2012.г

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.