Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Алина Семёнова, Алина Шитикова, Мария Нисова, Алина Дятлова, Мария Воронина (стихи)

Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 

Содержание материала

Семёнова Алина

г. Кемерово

Колокола Победы.

Эшелоны, эшелоны в памяти моей,
Площади вокзальные, полные людей.
Поезда, везущие с запада солдат,
Счастье рядом с болью горестных утрат.

Едут победители, не скрывая слёз,
Как давно им снился белый свет берез!
Площади вокзальные, радость до небес,
И глаза печальные плачущих невест.

Побледнеет мама, поседеет вдруг,
Замолчит надолго закадычный друг…
А над всей Россией бьют колокола,
И земля весенняя от цветов светла!
 

Музыка.

Люблю я музыку природы,
Как лес таинственно шумит,
Бушует море в непогоду,
Ручей под скалами звенит.

Люблю я грохот водопада,
Ворчанье грома вдалеке
И тихий шелест листопада,
И вьюги вой на чердаке.

Живая вечная природа
Бурлит, играет и кипит.
Она в любое время года
О жизни с нами говорит.
 


Шитикова Алина

18 лет, г.Кемерово, школа № 37

* * *

Мой прадед сражался на страшной войне.
Наверное, он помечтал обо мне,
Мол, доля солдата страну защитить,
Ведь внукам и правнукам хочется жить.
Негоже детишкам родиться в плену,
Врагам не уступим родную страну.

И, смело шагая в решительный бой,
Совсем не боялся прадедушка мой.
Он верил: хоть пули свистят у виска,
Победа за нами, победа близка.
И прав оказался отважный герой,

Его фотография рядом со мной.
«Спасибо, дедуля, - шепчу я ему, -
За то, что не отдал меня никому».
 

Выжил

Итак, всё кончено. Он выжил.
Обмотки. В недрах вещмешка
Буханка. В тряпке соль. Он вышел,
Держась за притолку слегка.

Он приобрёл за две недели
Те утончённые черты,
Что, может быть, и в самом деле
Уже сильнее красоты.

Страданье, что огромным было,
Раздумьем тронуло чело.
Оно подглазья углубило,
У рта морщины провело.

Как тень, стоял Он еле-еле...
Душа, где ты была дотоль?
Он чуял ясно её в теле,
Как хлеб в мешке, как в тряпке соль.


 Мария Нисова,

18 лет,  Ленинск-Кузнецкий район,  село Ариничево

* * *

Серые скамейки
Мокнут под дождем.
В клетке канарейки
Вспыхнули огнем.

Черная ограда,
Желтые цветы…
Я безумно рада,
У меня есть ты.

* * *

Бабушка в церковь ушла на молебен,
На столике – библия, образа,
Тихо качаются веточки ели.
Сказала вернется, сказала, сказа…

Белое кружево прожитых дней
Вдруг обращается лентою черною.
Прежняя радость ушла вместе с ней,
Бросилось, кануло в бездну бездонную.

Веткой осины на легком ветру
Трепетно бьется пламя у свечки.
Холодно, зябко на том берегу
Этой широкой жизненной речки.

Бабушка в церковь ушла на молебен,
На столике – библия, образа.
На сером асфальте – веточки ели,
Горя полны голубые глаза.

* * *

Закат на море сыплет золотым песком,
И карамельный пляж блестит от солнца.
Вода от ветра дрогнет нежным лепестком.
Волна то убежит, то вновь вернется.

Здесь девушка совсем-совсем одна.
В глазах янтарные горят слезинки,
Но чувства вытекают не в слова,
А в легкие песочные картинки.

Прошедшей жизни линия видна,
А девушка в мечтах не замечает,
Что быстро набежавшая волна
Причудливый узор смывает.


Дятлова Алина

17 лет, г. Кемерово, МОУ «Гимназия №1»

Это мы

Это время по наши души,
Эти цели по нашим средствам,
Это мы никого не слушаем,
Это мы забываем детство.

Это с нас так сдирают кожу,
Это с нас так сдувают пылинки,
Это мы невозможное можем,
И лишь с нас пишут эти картинки.

Это мы поколение злости,
Это мы так жестоки бываем,
Нас не бьют, но ломают кости,
Нам, что дорого, то разрываем.

Это мы непутёвыми стали,
Это нам не хватает заботы,
Нас когда-то, увы, потеряли,
Променяли, наверно, на что-то,
Нас вернут в среду или субботу.
 

Правда

Эта учёба не стоит выеденного яйца,
Так и не доведённая до конца,
Старого формата, но нового образца,
А надо ли ради красного-то словца?
Будто бы с покрытого нами изразца
Да со шрамом на пол-лица.
Эти отметки не стоят потраченных минут,
И оправданий, придуманных нами, не примут,
Знаешь, а пахнет мерзко замасленной Примой.
Эти людишки не стоят того, чтобы думать,
Как ногу, попавшую в мазут, долго тянуть,
Нет, чтобы оборвать и на всё плюнуть,
Резко, на выдохе, как свечи на торте задуть,
Вещи все скинуть в наш чемодан и в путь,
Только обида поднимется, как в градуснике ртуть.
 

Ему кажется

Ему кажется, что уже можно, а нам ничего не нужно,
Ни наигранной нежности, ни словесных передряг.
И голова наша давным-давно ничем не вскружена,
Ты идёшь – то рядом, но зачислен в ряды бродяг.

Ему кажется, это не солнце, а яичный желток;
И небо совсем не небо, а пустой стакан.
Давай уже, соберись да сделай последний глоток.
Все знают – противно, противно и вам, и нам.

Ему кажется, она без него не справится.
Да куда уж там, такая хрупкая и тонкая.
Безнравственная да и безвольная красавица.
С лицом, обрамлённым золотыми локонами.

Ему кажется, что он знает всё издавна.
Что его ниспослали с особой миссией:
Наблюдать за всеми свысока да пристально.
И следить за родиной, то есть Россией.


Мария Воронина

г. Кемерово, 17 лет

* * *

Господь смеется над нашими планами,
Моими в особенности.
Он жизни театр разбавил драмами,
А счастье - горестями.

А я, как всегда, в своих проектах,
В своих утопленниках,
Пошедших ко дну на зимних проспектах,
В моих молитвенниках.

Моим рыцарям все турниры заказаны,
Принцессы оплачены,
Жестяные доспехи покрыты топазами,
Награды назначены.

Мы сами смеемся над нашими планами
(Я не исключение)
И, плача над драмами, близкими самыми,
Проходим лечение.

* * *

Играя в себя, оставаться никем
И существовать
для кого-то.
Зачатый порочно, святой манекен,
Заполнивший лишние слоты.

Играя в себя, забывать обо всем,
Плеваться чужими словами
В эфире прямом.
Мы его не спасем,
Но клясться начнем головами.

Играя в себя, выбрать новую роль -
Давно все привыкли к подменам -
И в дар принести свою страшную боль
Своим
И себе же
Изменам.

Играя в себя, сжечь прописанный текст,
Который так счастьем казался.
Себе, наконец, объявляя протест,
Понять,
Что совсем
Доигрался.

* * *

Просто.

Какое дурацкое слово.
Сама не придумаю даже такого.
Просто над дверью на счастье подкова
Перевернулась
Концами вниз снова.

Просто я вечно ничья невеста,
И там, где хочу быть, я просто не к месту.
Да так надоели уже протесты,
Что тошно от этих красивых жестов.

Так надоело писать о боли, ки-
дать тебе в рожу твои анаболики,
Ждать пока смех не вызовет колики,
В зеркале видя без палочек нолики.

Еще упрощать уже как-то бессмысленно:
Я от твоих взглядов зависима.
Просто уйти.
Это немыслимо.

* * *

У меня вместо любимого мужчины
Плюшевый медведь.
Разве это не достойная причина,
Чтобы пореветь?

 

Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.