Анатолий Телешев

***

Облаком плывёт ягнёнок беленький

Я встречаю солнечный рассвет

И стоят деревья тихо в ельнике,

На душе покоя только нет.

 

Дни текут водой весенней талою.

Одному мне нынче не до сна,

И со мной походкою усталою

По земле проходит тишина.

Я иду один никем не встреченный.

Где найти мне в жизни тот ответ?

И живу своим уж поздним вечером.

Жаль, тебя со мною больше нет.

 

Черёмуха

Ах, эта белая кипень

Кистей черёмухи душистой!

И запах вдруг берёт нас в плен,

Окутывая в цвет пушистый.

 

В округе всё белым бело,

Как будто выпал снег весною.

И ночью от неё светло,

И спорит свет с её луною.

 

Новогодняя ночь

 

Дом пустеет и холодно в нём.

Постепенно здесь жизнь замирает.

Смех уже не искрится огнём,

И тоска на глаза наплывает.

 

И не вспыхнут на лке огни.

Ставить некому – внуки в разъезде.

Вижу я чёрно-белые сны,

А ведь снились цветные мне прежде.

 

Тишина всюду в доме звучит:

Не боясь, мышь скребётся под полом,

Монотонно будильник стучит…

И никто не обмолвится словом.

 

Утро в лесу

Утро. Лес. И запах мяты,

Кедра, ели, чабреца.

Мы вдвоём. Трава помята –

Бьются радостно сердца.

 

Солнце первый луч пробился,

На листве затрепетал.

В паутине жук забился. 

Царь грибов пораньше встал.

 

Бурундук к стволу прижался.

Любопытно. Страх берёт.

Миг – и он уже сорвался.

К водопою лось идёт.

 

Лес живёт. Прохладой душит.

Мир безумной красоты.

А над нами полог – крыша.

Бесконечные мечты.

 

Виктор Шагиахметов

 
***
В округе дома по колено увязли в земле.
На стройке шпана деревянный каркас подпалила.
Везде геростраты… Я словно прикован к скале.
Хотя б матерки свёл огонь, уничтожив стропила.
Как надписи злые, сгорит моя рукопись вмиг.
Что жалость  – бредя напролом, не смахнуть паутину.
Эпоха приемлет две формы – молчанье и крик.
И скромный герой от героики скрылся в рутину.
Опять в своих планах на осень июль перенёс,
И вот он – вернулся, заполнил октябрьский воздух.
Зимою о лете пишу… А бывает, всерьёз
Пишу о любви – о которой писать слишком поздно.
Закрался в строку сочинительный лишний союз
И всё не даёт ей окончится вздохом прощальным.
Другие взрослеют, уходят, а я – остаюсь
В безлюдье, в безлюбье, в безвременье провинциальном.
 
***
Деревья переждали дождь,
Не убегая и не прячась.
Когда к стеклу вернётся зрячесть,
Наступит вечер. Ты уйдёшь.

Сейчас нам не видна игра
Дневных лучей на иглах мокрых —
Лишь бельма мутные на окнах
И в будущем — слепая мгла.
***   
Вот я – хозяин дома майским промозглым днем.
Дождь за окнами слышен и вполне ощутим.
Тёмная мысль раскрылась – и сломалась зонтом
под решительным ветром. Дом не отоплен. Дым
одиночества горек и неприятен. Ночь.
Поздно читать романы. Дело не стоит свеч.
Нужно отвергнуть помощь, чтобы себе помочь,
Как отвергают пошлость, прошлое, веру, речь.
 
РЕФЛЕКСИЯ

Можно начать, пару слов поставив 
рядом, подобьем оконных ставень – 
что там за ними? Полоска света 
ввергнет в соблазн, но не даст ответа. 

Или разлиться сплошным потоком 
букв, слепо бьющих в глазницы окон. 
Но чуть прозреешь – а брешь всё та же… 

Что ты умеешь? Закончить даже 
по-человечески мысль не в силах 
без оборотов и слов красивых. 
…………………………………............................
И – как с цветком увядает завязь – 
вся эта зыбкая несказанность 
гибнет бесплодно. Приходит зависть 
к тем, чьи творенья просты, казалось…