Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК КО "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail: Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.

Журнал писателей России "Огни КУзбасса" выходит благодаря поддержке Администрации Кемеровской области, Администрации города Кемерово,
ЗАО "Стройсервис",
ОАО "Кемсоцинбанк"

и издательства «Кузбассвузиздат»


Ольга Комарова

Рейтинг:   / 6
ПлохоОтлично 
***
Незваным гостем
дождь пришёл в сады, -
он разговорчив был,
и ласков, и упрям.
Он целовал кресты тепличных рам,
былых обид зализывал следы…
 
Холодных пальцев
трепет по листве -
по нежной плоти, солнцем опалённой… -
сад отзывался, -
с женщиной влюблённой
он уличён был в сходстве
и родстве…
 
Дождь ликовал, и вторил сад,
смеясь
над страхом прежним -
зацвести не в пору.
И не было конца их разговору…
И удивительна была
меж ними связь…
 
***
Чёрные талии тополей
белый облапил снег…
Чёрные в белом, и вдоль аллей -
лунной тропою - след…
 
И, погружаясь в тихую грусть,
в снежно-живую муть,
знаю наверно - что не вернусь,
но продолжаю путь…
 
Тени за мной,  впереди, вокруг, -
может быть, я - они…
В сложном сплетении веток и рук
память свою храним…
 
Саваном снежным… - но не жалей, -
не напророчь беды…
Чёрные в белом, и вдоль аллей
только мои следы…
 
***
Бывает лишь один ночной
час безмятежный, -
сон младенца…
И душно пахнет летом - в сенцах,
и петухи - на полотенцах,
и ноздреватый хлеб - печной.
 
Бывает час, - ах! - мало, мало… -
когда из городских сует
сорвёшься за город,
но нет -
назад не отмотаешь лет, -
и не тебя покличет мама.
 
И не твоей рукою гвоздь -
рукой сноровистой -
в заборе…
Пока тебя носило в море
житейском,
дом на косогоре -
твой дом -
уже и вкривь и вкось.
 
И мальчуган - макушка-рожь,
и у сестрёнки - две косички… -
чужое детство, быт, привычки.
За час - всю жизнь переживёшь.
Проснувшись,
нервно ищешь спички…
И маму жалобно зовёшь…
 
***
А писем ненаписанных - тома,
за ежедневным варевом сует.
И я схожу… - нет, не скажу…
Сама
свожу письмо - вечернее - на нет.
 
Не ради жалобы, а так - поговорить, -
брести сквозь день - бесцельно, не спеша;
раскручивая разговора нить,
так в руки и не взяв карандаша.
 
Что напишу? - за осенью - зима? -
за расставаньем…  - нет, увы, не встреча…
И писем ненаписанных - тома…
И собеседник - далеко-далече…
 
***
Забавы ради тополиный дым
гонял без устали он по дорогам пыльным.
Он был моим поверенным, посыльным,
но ветреным и просто молодым.
 
Дышал в лицо мне клевером и мятой,
и в жар бросало от таких забав.
А он крепчал, гоняя волны трав,
по вспугнутой степи, тоской объятой.
 
Теперь делить уж нечего мне с ним, -
он, возмужав, порывист стал, прохладен,
до золота - листвы - ужасно жаден,
непредсказуем и необъясним.
То из озябших пальцев вырвет зонт,
а то в попутчики навяжется, играя.
Он был поверенным…
Но удержи у края
того, кому неведом горизонт.
 
***
Бросаешь в воду камушки…
Круги
расходятся и малы и велики;
то лунные серебряные блики,
то по судьбе покорные шаги…
 
Бросаешь в воду камушки…
Пора
ночей бессонных над строкой звенящей
прошла… Рука по вечерам всё чаще
без спиц тоскует, а не без пера…
 
Бросаешь в воду камушки…
Дрожит
на тёмной ряби лист осенний жалкий,
а присмотрись, и вот он - пламень жаркий.
Зачем бросаешь камушки, скажи…
 
 
 
 
Прокомментировать
Необходимо авторизоваться или зарегистрироваться для участия в дискуссии.