Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
и ЗАО "Стройсервис".
«Жалко, жалко лошадок. Ведь безгрешные существа. Это мы, люди, знаем, что творим. А лошадь-то не понимат, зачем ее мучают, жизни лишают…». В который раз молодой кавалерист батальона связи 126-й стрелковой дивизии Михаил Михайлов ловил себя на этой мысли. Вот и сейчас, сидя под кустом на седле с миской похлебки на коленях, размышлял о том же.
В темном помещении кузницы маячил слабый огонек горна. Кузнец тюкал большим молотком по наковальне. Металлический прут бледнел, кузнец коротким и ловким удавом загнул его острый конец, повертел, окунул в воду. Металл зашипел, как сердитый кот, вильнул белым хвостом пара.
Рукой охватил деревянный крест. Показалось, что трава да белая россыпь первоцветов шевельнулась под пальцами. Будто бы там, на глубине, ОНА почувствовала, что он рядом. Тепло его тела по стеблям и корням струилось сквозь глину, но согреть покойную не могло. Глаза еще закрывались, а сон уносил в далекое прошлое. И только вечерний холодок, коснувшись щеки, возвратил старика из прошлого.
По городу ползли тревожные сумерки. В арке проходного двора, привалившись спиной к облупившейся грязной стене, спал священник в полном облачении. Будто притомился после службы, присел отдохнуть и уснул. Он так сливался со стеной, что был почти незаметен с улицы. Где-то во дворах раздавались сухие хлопки выстрелов, крики, звон разбитых стекол. С соседней улицы появился санитарный «Фиат» и остановился как раз напротив арки, где спал батюшка
Умирать никому не охота,
Если даже и жизнь тяжела.
Взять к примеру хотя бы пехоту,
Что войну на плечах пронесла.
Месяцами под небом открытым,
На снегу, под дождем, на ветру
Вроде бы ты не был слишком пьян,
Но меня, признаться, озадачил -
Ты сказал: «Давай-ка за удачей
Навсегда махнём за океан».
Знать, готов хоть к чёрту на рога,
Но скажи, приятель, Бога ради,
Что мне в той Америке-Канаде,
Если мне Россия дорога?
Родной Барзас
Забуду я едва ли,
Где мы когда-то
С другом проживали.
Дергач ночами
Пел скрипуче мне,
Что горя нет
В родимой стороне.
Мы творцы непокоя,
Поворотов крутых.
Есть в нас что-то такое,
Чего нет у других.
Нас на самом пределе
Не согнуть, не сломать.